— Разумеется!
— Я хочу рассчитывать на тебя, Смирнова. Иначе тебе здесь делать нечего.
— Но вы можете!
— Разве?
— Конечно. Я сейчас же займусь списками и уже к…
— Сегодня.
— Сегодня? — Мои глаза едва не выкатываются из орбит.
Что он такое выдумал!? Чтобы проверить списки и обновить информацию, потребуется часов семь-восемь, а то и больше! Даже начни я работу прямо сейчас, мне придется просидеть в офисе до поздней ночи.
— Какие-то проблемы? — заносчиво спрашивает Дмитрий, нависнув надо мной подобно грозовой туче. Красивое лицо скучающе изучает меня, как будто я единственная в мире женщина, с которой он ни за что на свете не захотел бы проводить в кабинете дольше пять минут.
Ну и пошел к черту!
В моих книгах у Дмитрия Воронцова есть сердце, и он никогда не смотрит на девушку так, словно она пустое место. В моих книгах он чуткий, милый и понимающий мужчина, готовый рискнуть всем ради чести и любви.
— Нет. — Гордо вскидываю подбородок и расправляю плечи. — Никаких проблем, Дмитрий Михайлович. Все будет сделано в лучшем виде. Как вы любите.
— Отлично.
— Отлично, — язвительно повторяю я и сама удивляюсь своей дерзости.
— Тогда приступай к работе. — Его губ касается шкодливая улыбка, на что я сердито стискиваю зубы. — Не буду тебя отвлекать, Алиса.
"Что вы, Дмитрий Михайлович, вы ни в коем разе меня не отвлекаете", — про себя рычу я и прикидываю развязку в одном из своих романов, где герой Воронцова вместо всеми любимого хэппи-энда валится за борт судна и навсегда исчезает в глубинах Тихого океана.
"Он расстегивает брюки и…"
Расстроенная, я грызу ноготь на большом пальце, но тут же прихожу в себя. Почему-то выдумывать романтические сцены в рабочее время выходит уже не так легко, тем более когда надо мной Дамокловым мечом висит это идиотское задание от шефа.
Чтобы ему пусто было. Особенно в постели.
Я возвращаюсь к своему вымышленному идеалу Дмитрия Воронцова, утешая себя мыслью, что сейчас все на обеде, а значит, я могу заниматься чем хочу.
"…и спускает…"
Нет, бред какой-то. Меня никогда не подводило вдохновение, а тут будто все боги воображаемого секса разом покинули мой храм.
Стоит признать: моя фантазия иссякла. Я уже использовала все возможные места, позы и сравнения и если не хочу опуститься до "нефритового жезла" и потерять любовь читателей, то должна как-то разнообразить свою собственную жизнь.
Не с реальным Воронцовым, конечно, хотя для моих романов это было бы идеально, но пора тряхнуть порохом в двадцатипятилетних пороховницах и найти нового муза. Видимо, эта история со случайно отправленным письмом была знаком о том, что пора что-то менять.