Понедельник — паршивый день, но я стоически проталкиваюсь в метро и практически вовремя добираюсь до работы. Босса, как всегда, еще нет. Он у нас поздняя пташка. Иногда приходит пораньше, чтобы проверить, кто из ребят причаливает в офис к полудню, но в основном прибывает к обеду.
Вот бы мне такую жизнь.
Подхожу к своему рабочему месту, киваю Наталье Владимировне, пусть и уверена, что она при первой же возможности сдаст меня Воронцову, если я серьезно опоздаю или где-нибудь проколюсь, и плюхаюсь в кресло.
Только сейчас я замечаю у себя на столе пластиковый стаканчик с кофе. На картонке расписным почерком красуется мое имя: Алисе.
Удивленно вскидываю брови и делаю глоток. Какой вкусный! А главное — мой любимый! С нужными сиропами и количеством сливок.
Тянусь к телефону и, набрав три заветные цифры, улыбаюсь.
— Утро начинается с кофе?
Маринка фыркает в своем репертуаре.
— Ну, в моем случае — с секс-марафона за стенкой… Как думаешь, у всех двадцатилетних парней такой же стояк, как у парня моей соседки? Потому что я не представляю, как можно три часа подряд трахаться и даже на пару минуток не уйти на антракт! Может, тоже позаглядываться на молодежь?
Я прыскаю со смеху, едва не подавившись горячим напитком.
— Сочувствую.
— А я завидую! Взять бы тебе у них интервью. Может, вдохновишься.
— Ну уж нет, спасибо. Фантазия меня редко подводит.
— Зато мужчины делают это довольно-таки часто. Серьезно! Когда-нибудь ты вылезешь из своих вордовских файлов и ужаснешься, узнав, что никто из мужиков не занимается сексом так же круто, как герои твоих книг.
— Никто… кроме парня твоей соседки.
Мы одновременно усмехаемся, и Маринка ворчит:
— Верно. Этот хрен имеет хороший хрен. Чего у тебя голос такой бодрый? Настроение что ли хорошее?
— Еще бы. — Я вновь отпиваю кофе и откидываюсь на спинку кресла. — И сегодня ты, Воробьева, мой спонсор бодрого утра.
— И когда же я успела тебя осчастливить?
— Это ты мне скажи, когда ты уже успела сбегать за кофе? Очень вкусный, кстати. Спасибо, подруга.
— Какой еще кофе?
— Карамельный фраппучино, если не ошибаюсь.
— Не покупала я тебе никакого карамельного фраппучино, — недоуменно бормочет Маринка, и я выпрямляюсь. — Ты где его нашла?
— На столе. На нем и имя мое написано. То есть это не от тебя гостинец?
— Не-а. Слушай, может, он отравлен? — высказывает предположение подруга.
— От кого же? — Приятное тепло сдавливает грудную клетку.
Я осматриваюсь, надеясь распознать в своих горе-коллегах таинственного ухажера, решившегося поднять мне сегодня настроение.
Вряд ли мой герой — Наталья Владимировна. Может, Коля? Кидаю взгляд на прогера и морщусь, когда он принимается ковыряться пальцем в зубах. Нет, надеюсь, не он. Леонид Одинцов — слишком стар. Юрик Антонов — слишком юн. У Артема Байкова только одно любимое занятие — пялиться на мои ноги, когда я прихожу в офис в юбке. Тогда кто?