— И вы покалечили его полюбовницу? — спрашиваю я, больше из вежливости и для того, чтобы отвлечься, чем из любопытства, на самом деле, женщина выглядит до комичного безобидно, и мне нет до неё никакого дела. Беспокоит меня неожиданно другое: собственная одежда. Что-то я не припомню, чтобы надевала кофту с длинными рукавами, да и юбок в пол я со школы не носила. И, кажется, у меня должен был маникюр на ногтях, немного пообтрепавшийся, но всё же…
Сейчас у меня короткие обкусанные ногти безо всякого лака, тёмно-серого цвета — не лак, это их подлинный цвет! А кожа белая-белая.
Я чем-то заболела?
Слишком тонкие запястья.
Слишком длинные пальцы.
Не узнаю собственные руки.
— Да какой там, нужны мне эти швары несчастные! — всплёскивает руками женщина, словно мы на базаре и ведём светский разговор о кореньях и приправах, ну и о коварных разлучницах, само собой. — Да и он сам пошёл бы тараксовым полем, но не следовало ему плеваться в мой луковый суп! Верно говорят, тот, кто больше всего терпит, потом несётся, как камень с горы…
Даже линии на ладонях — другие. Свои я помню, увлекалась когда-то хиромантией, гаданием по рукам…
Провожу пальцами по волосам, подношу прядь поближе к глазам. Чёрные волосы, как и были, но что-то не то, не так. Какой-то бирюзовый отлив — или мне только кажется? Шелковистость. Длина — были до лопаток, а теперь достают до поясницы. Не мои волосы, не мои руки, не моя одежда.
Что ещё? Мне нужно зеркало, мне срочно нужно большое зеркало, но здесь его явно нет, можно даже не проверять.
— Так что он плюнул в суп и сказал, не могу поручиться за точность, «я хочу жаркое, хмыра».
— А вы? — автоматически спрашиваю я, тщетно пытаясь рассмотреть своё отражение в шоколадно-карих глазах сокамерницы.
— А я возьми да и всади ему разделочный нож прямо во-от сюда, — шершавые пальцы ткнулись мне в шею, а я инстинктивно отпрянула. — Вот и всё, лирта. Вам пять дней осталась, я слышала, а мне — только сутки до завтрашнего заката.
Глава 7.
— А жить-то как хочется, лирта. Но — поздно. Говорят, из Винзора мольбы даже до Тираты не доходят, так что…
— Что такое Винзор?
— Совсем плохая? — женщина по-матерински укоризненно качает головой, а я вдруг думаю, что у неё там, на свободе, могут быть дети. Что с ними будет, если мать убила отца, а саму её казнят? Впрочем, дама на удивление спокойна, кажется, смирилась со своей будущей участью. С какой-то стороны, её можно понять: когда ты умираешь, ну, или сходишь с ума, плохо окружающим, тебе-то самому уже всё равно. Неплохо бы поинтересоваться способом казни — если расстрел или инъекция, это ещё куда ни шло, но не дай Бог гильотина или электрический стул, или какая-нибудь средневековая дичь вроде сожжения заживо на центральной площади… Точнее, видимо, надо говорить — не дай Тирата. Спрашивать приговорённую женщину о том, каким способом ей предстоит расстаться с жизнью, показалось мне… неэтичным. Невежливым.