Артур же, будучи человеком, далеким от разборок, все-таки приехал и вместо здрасьте получил увесистое кулаком в челюсть.
Да-а, это он помнил отлично. Как и то, что хозяин «Пыли» тоже испытал на своем небритом фейсе силу рук мастера спорта по брассу. Глупость какая-то, но не давать же было заднюю. А все из-за чего, вернее — кого.
Аглая. Веснушка. По уши влюбленная в него дочь кухарки. Она так плакала в тот вечер за клубом, что он просто не смог пройти мимо. И совсем не потому, что когда-то ее отец закрыл собой его отца. Далеко не поэтому.
А почему тогда?
На этот вопрос ответа у него не имелось.
По своей натуре он был слишком ленив, чтобы впрягаться за других, и дело было не в слабости — дури хоть отбавляй, а в элементарном нежелании пачкать руки. Пусть ими размахивают бестолковые олухи с протеинами вместо мозгов, ему же мозги были нужны совсем для другого. Лучший университет Америки ждал его совсем скоро с распростертыми, а там без этого жизненно важного органа никуда.
И вот вчера все пошло не по плану.
Выйдя из клуба со слегка подрихтованным лицом, он сделал то, чего не делал никогда — сел за руль в не совсем вменяемом состоянии. Вернее, в совсем невменяемом. Злой, возбужденный и… довольный. Ну а дальше логичный исход — столб, эвакуатор, такси и… Веснушка.
Он снова повернул голову в сторону девушки, и тут до него дошло.
Это не Тина. Это она, Аглая.
Гордость, что заполучил очередной трофей?
Разочарование, что все так легко вышло?
Сожаление, что использовал девочку?
Ничего этого не было — вообще. Ну да, было и было, она слегка наивная, но совершеннолетняя, должна была понимать, чем дело кончится. К тому же он прекрасно знал, что она сохла по нему вот уже несколько лет. Само собой, он все видел и понимал, и даже мог легко воспользоваться ситуацией раньше, просто… просто ему было неинтересно. Зачем, если у него и так девчонок поле непаханое — выбирай не хочу. Формы, губы, скулы, тряпки — ему нравились именно такие. Чтобы красиво, с лоском, с поистине вишневским размахом. Может, кто-то и искал ради разнообразия русскую матрешку с косой до талии и без грамма косметики, но точно не он. И вот оно — чудо с рыжим облаком волос, полный антипод тому, к чему он привык. Худая, ни капли загара, ее и не видно на этой кровати, считай. Хоть лупу бери.
Он осмотрел ее оголившееся плечико в крошечные точки веснушек, мочку уха без сережек, тонкую руку, лежащую поверх одеяла, и такое хрупкое запястье…
Урод ты, Вишневский, но она сама этого хотела. Хотела. Иначе бы не потащила тебя к себе в дом.