Я попыталась еще раз, теперь потянув за обе ручки сразу. Дверцы так и не открылись, зато я с глухим звуком удара тела об пол, упала. Ругая и неподдающийся мне шкаф, и факт того, что сюда не постелили ковер на деревянном полу, и свою неуклюжесть заодно, я перевернулась на живот, чтобы оттолкнуться руками от пола, встать и показать шкафу, кто здесь главный.
Но я не двигалась. Прижалась грудью к полу, стараясь разглядеть, что именно бросилось мне в глаза. Там, за ножкой кровати бурым пятном выделялся какой-то предмет. Недолго думая, я протянула руку и коснулась чего-то, приятного, но твердого на ощупь. Я притянула к себе эту вещь и услышала, как будто что-то покатилось. Заглянула еще раз — что-то узкое и круглое ударилось о стену.
Ручка. Авторучка — вот, что пришло мне в голову при виде этого предмета. Но авторучка было совсем не тем, что могло бы вязаться со всем меня окружающим средневековьем вперемешку с магическими порталами и работорговлей.
Я потянулась за ней, но ручка была слишком далеко. Чтобы ее поднять, мне нужно было снова обойти кровать, но пока и первой находки мне было достаточно. Подтянувшись, я села спиной к окну, чтобы уходящее солнце хоть немного осветило то, что находится в руках и привалилась к кровати.
В руках у меня был, похоже, дневник. Серая кожаная обложка без каких-либо надписей удобно ложилась в руку. Я открыла его на первой странице. Точно, дневник. Пролистала. Мелкий торопливый почерк сплошь занимал все страницы. И теперь была очевидна еще одна вещь — под кроватью осталась авторучка, именно ею дневник и был исписан.
Плюнув на неподдающийся шкаф, я подтащила кое-как кресло к окну и уселась в него. Там, за окном, больше не было никакого солнца. Вместо него из-за туч услужливо выглянула луна, пусть и тускло, но освещая мне буквы, витиевато слетающиеся в слова.
Что ж, если я каким-то образом понимала речь, то должна и уметь читать. Если уж Аннет умела писать. Я пролистала на первую страницу и поднесла книжку близко к глазам, чтобы разобрать слова.
«Я — Аннет Сараунская Седьмая.»
Вот, что было написано на самой первой странице. Много-много раз повторенное. Это ее… Мой титул? Я листала, но из страницы в страницу.
«Я — Аннет Сараунская Седьмая. Я — Аннет Сараунская Седьмая.»
Словно пыталась оспорить что-то иное. Три, четыре, пять… Каждая страница, заполненная мелким почерком. И только этот титул.
— Аннет Сараунская Седьмая, — прошептала я. Я ничего о ней не знала, но при этом сама была на ее месте. Я вчитывалась, стараясь найти что-то еще, и вот, наконец, наткнулась на запись, не содержащую ее имени.