— Дым!
— Что дым?
— Он такой же вредный, как и само курение!
Что? Мальчик, ты сам-то понял, что сейчас сказал?
— Вы когда-нибудь слышали о пассивном курении?
Я хмыкнула:
— Слышала. Но предпочитаю всё активное. С пассивными не интересно, сечёшь? — он вытаращил на меня глаза. — Забудь. Мой юмор пока для тебя слишком сложный. Зачем ты пришёл? Спросить что-то хочешь?
— Думал, познакомиться с Вами поближе. Наедине, если Вы понимаете, — Миша подмигнул мне.
Моё лицо в тот момент выражало всю боль человека, которому за последние десять минут половина вагона метро прошлась по новым, белым кроссовкам.
— Марина, это же шутка! Мой юмор очень необычный! Но девочкам нравится, — он опять подмигнул.
— Каким девочкам? — решила уточнить я, не меняя выражения лица. — Твоим маме и бабушке?
Он засмеялся:
— И старшей сестре!
О, Боже. Это чудо появилось на свете не в одном, а в двух экземплярах. Остаётся только надеяться, что его сестра за ним не таскается.
— Прекрасно.
Впервые в жизни мне захотелось выкурить сигарету, как можно быстрее. Этот Миша что-то совсем не по-детски напрягал. А вот ему, похоже, наоборот, понравилось вести со мной беседу, несмотря на мои односложные ответы и недовольное лицо.
— Олеся сказала, что Вы пишете книги?
— Сестра преувеличивает.
Юноша растерялся:
— То есть Вы не пишете книги?
— Пишу, но не издаюсь.
— А почему?
Я пристально посмотрела в глаза Миши и выпустила дым ему прямо в лицо, из-за чего он вновь затряс ручонками. Терпеть не могу людей, которые лезут в твою душу без особого на то повода и приглашения.
— Не издают?
В точку, мой милый. Ты сейчас именно это хочешь от меня услышать?
— Вы не подумайте ничего такого, просто у меня профессиональный интерес.
Подумать только, сколько в этой деревне профессионалов! Один заслуженный пикап-мастер России, второй «мистер испуг года», третий криворукий кофевар, а прямо сейчас я разговариваю со специалистом по современной литературе! Правда же, цирк какой-то. Видимо, мне действительно следовало послушать Полину и, как минимум, остаться в Москве.
— Какой интерес? — процедила я сквозь зубы, злясь на сигарету, что так не хотела заканчиваться. Потушить её не могла; глупая и вредная привычка — курить до самого фильтра.
— Олеся Вам не говорила, что я тоже пишу?
— Нет.
Миша поджал губы. Расстроился, наверное, что я пока ещё не слышала о непризнанном гении.
— И что ты пишешь?
— Много чего! — оживился он. — Я сочиняю стихи, песни и сценарии!
Я хмыкнула:
— Универсал.
— А в каком жанре работаете Вы?
— Сопливые, бабские романы, знаешь такой? — он покачал головой, — О, Господи. Современная проза. Какое это вообще имеет значение, что и как я пишу?