Я рассматриваю скатерть и молюсь про себя, чтобы время шло быстрее. Я страшно хочу домой. У него подружки нет что ли, зачем мне здесь сидеть? В зал входит опоздавший гость, я со скуки вскидываю глаза.
Опасный человек — кричит инстинкт. Я у Толи на таких насмотрелась. Выбить долги, избить кого-то, наехать — для этого нужны люди особой категории. Этот из таких. Только в отличие от них одет прилично. На нем итальянские туфли, облегающие джинсы и модный пиджак. Молодой, не старше тридцати пяти. Взгляд скользит по гостям, ни на ком не останавливаясь, пока он идет через зал к нашему столику.
— Его не хватало, — улыбаясь, сквозь зубы цедит Толя.
Мужчина без разрешения садится к нашему столу. Кладет сверху руки — мол, не дергайся, пушку не прячу. У него крупные ладони, а костяшки разбиты в хлам.
— Привет, — на моего бывшего он смотрит прямо и без страха, замечает меня и спрашивает. — Жена?
Я тоже на него смотрю. Впервые его вижу. У него нос с горбинкой, голубые глаза и светло-русые волосы. Я поскорее опускаю взгляд, пока Толя не заметил. Я должна выполнять несколько правил: никогда не перечить ему, жить одна и не встречаться с мужчинами. Иначе у меня отберут дочь. Возможно, когда-то мне очень повезет и Толя ослабит контроль, но пока я не дам ни малейшего шанса в себе усомниться.
— Ты по делу?
Шестым чувством я ощущаю, что мужчина все еще заинтересованно смотрит на меня.
— Жена? — с неуловимой агрессией повторяет он и бывший неохотно уступает.
— Баба бывшая. Содержанка, — презрительно кидает он. — Мы в детском ресторане, Беспредельщик… Имей совесть. Давай не сегодня о делах.
— Я тебе не Беспредельщик. Ты что? — незнакомец презрительно щурится.
— Прости, Алекс. Вырвалось. Давай потом, у дочки день рождения.
— Не вижу тут детей, — он снова смотрит на меня. — Тебе отец бабки давал. Навар получил?
— О, надо же, — Толя смеется, глотает виски, изображая довольного жизнью человека, но на шее выступает пот. — Вы мне не доверяете? Если сказал — все хорошо, я слово держу. Передай папе, что он выгодно вложился. Алекс, вы меня обижаете. Все верну с процентами, месяц покрутить надо.
Он пододвигает Беспредельщику стакан, наполняет виски. Толкает тарелочку с оливками и тонко нарезанным лимоном.
— Посиди с нами, выпей за мою дочку. Ей пять.
Беспредельщик мерит его взглядом. В голубых глазах презрение, затем цыкает, берет стакан и делает первый глоток. Морщится, словно виски плохое.
— Хорошо у вас тут. Весело, — хотя в зале висит мрачная тишина, только громко играет грустная французская песня о том, как «мой малыш застрелил меня».