Тяжело вздыхаю. Отец прямолинеен до жути. Я вся в него, но как же это раздражает иной раз.
«Нет».
«Нужны деньги?»
«Нет».
«Ты можешь вернуться в любое время».
«Никогда».
Отбрасываю телефон и зажмуриваю глаза, впиваясь ногтями в ладони. Да как он может? Куда мне возвращаться? Зачем? Смотреть, как мама каждый день запивает таблетки вином, а после по несколько часов ругается с ним по телефону? Быть канатом, который каждый из них тянет на себя? Родители поделили уже все, что только можно. Кроме меня. Наверное, они уже оба жалеют, что по закону просто не могут разрубить меня пополам.
Из‑за того, в какой университет мне идти, мать с отцом чуть не подрались прямо во дворе. Даже не подумав спросить меня саму, куда я хочу поступить. В итоге отец победил и, слава богу, до рукоприкладства так и не дошло.
Условия были такими: университет выбирает он, но живу я только с мамой. До этого каждую неделю приходилось менять дом, но не обстановку в целом. Находясь у отца, я выслушивала, какая плохая мать, и наоборот. Поэтому…
Обвожу взглядом комнату, и одинокая слезинка скользит по щеке.
Здесь я буду жить так, как хочу. Одна…
— Я вернулся! — слышится крик из коридора.
Ну, почти одна…
Зачем он это делает? Ведь совсем не обязан. Что‑то теплое касается груди, и губы растягиваются в улыбке.
Наверное, этот Дерек действительно хороший парень.
Надеваю толстовку с капюшоном и хватаю сумку.
Хорошим парням не нужны сломанные девчонки…
Слышу, как дверь в соседнюю спальню закрывается, и быстро бегу в коридор, чтобы одеться и уйти незамеченной.
Хорошим парням не нужны такие, как я…
Дерек
Обхожу всю квартиру в поисках ответа на свое последнее письмо, но его нет. Дерьмо. Неужели Мия обиделась на «бесенка»?
Девчонки в самом деле очень обидчивые существа. Да уж. Ненавижу это в них больше всего. С детства всем парням твердят одно и тоже: девушки нежные, хрупкие, ранимые… Гребанные хрустальные вазы! Вокруг них нужно водить хороводы и преклоняться красоте. Да прямо сейчас! Вагина еще не делает тебя богиней.
Раздражаясь и то и дело бурча себе под нос, иду на кухню за своего рода медитацией. Готовка — моя нирвана. И кстати, готовлю я лучше многих девушек. За моими плечами несколько десятков романтических ужинов, приготовленных маленькими наманикюренными ручками. Не говорю, что они были ужасны, но я точно их превзошел.
Помешивая уже выключенный сливочный суп, я дожевываю вторую кесадилью и чувствую себя куда лучше, чем пару часов назад. И теперь спокойный ум и полный желудок подсказывают мне, что я идиот. Распсиховался из‑за пустяка. Мия и не обязана мне отвечать или еще что‑то в этом роде. И мои слова могли действительно обидеть. Я ведь совершенно ничего о ней не знаю. Она может быть верующей. Или, например, страдать от демонической фобии.