— Нет! — отвечаю, покраснев. — Это не считается.
— Что же тогда считается?
— Что-то более близкое.
— Телом к телу, без одежды. Куда ближе?!
— Я не про такую близость говорю. Про другую.
— Какую?!
— Сама не знаю. Но пока не могу перейти черту, — провожу пальчиками ног на песке линию.
Багратов нагло затаптывает ее своей ногой.
— Как хорошо, что Я могу.
— Нет же, — возражаю вяло. — Аааааа!
Он снова схватил меня и потащил. На этот раз к океану, перекинув через плечо. Мне представилась хорошая возможность разглядеть его крепкие, спортивные бедра.
— Поставьте меня. На берег верните! — взмолилась я.
Багратов только перехватывает покрепче и почему-то постоянно за попу.
— Готовься плавать. На счет три! Раз. Два…
— СТОЙТЕ! — запустила ногти в его спину, прочертив красные борозды. — Не бросайте меня в воду.
— Тепленькая. Не бойся!
— Я ПЛАВАТЬ НЕ УМЕЮ! — кричу.
— Ты же не серьезно.
— Я предельно серьезно. Не умею плавать. Не умею!
Багратов застыл.
— Почему?!
— Потому что не умею.
— Даже в бассейн не ходила?
— Даже в бассейн. Поэтому верните. На место. Я пятки возле берега промочу…
— Хорошо, — разворачивается обратно. — Сейчас доберемся до домика, я позвоню, пусть привезут чемоданы с одеждой, надувной круг, матрас и нарукавники…
— Зачем все это?
— Буду учить тебя плавать.
— О господи.
— Говорю же, зови меня просто Тимур.
— Оденьтесь, пожалуйста… — решаю опустить его отчество. — Тимур. Очень вас прошу.
— Умеешь ты уговаривать, Мышонок.
*** *** ***
По приказу Багратова нам привезли вещи и снаряжение для плавания. Я чуть под землю не провалилась от стыда, когда увидела “купальник” — одни веревочки и полосочки.
— Я такое надевать не стану. Не буду плавать!
— Почему?
Багратов умудряется еще и повертеть между пальцев этот купальник, прислонив трусики к моему телу.
— Не гони, Мышь. Тебе в самый раз будет.
— Я не про размер. Слишком открыто.
— Это же купальник, а не паранджа!
— Все равно.
Отворачиваюсь, захожу в отдельную кухню и просматриваю содержимое холодильника. Есть напитки и фрукты. По большей части, экзотические, я выбираю манго. Всегда хотела попробовать!
— Дай я сам, — Багратов отбирает у меня нож. — Доставай еще что-нибудь. Сделаю тебе фруктовый салат.
— Вы и это умеете? — спрашиваю, смотря, как ловко он обращается с ножом.
— Чего уметь-то? — ухмыляется. — Или ты думала, что я палец себе чикну?
— Не знаю. Ладно. Что еще отсюда съедобное?
— Скажу по секрету. Все.
Приходится выгрузить фрукты, выбираю на свой вкус по внешнему виду.
Ароматы стоят самые необыкновенные.
— Не думала, что вы умеете готовить.
— Я умею нарезать. Готовить — это женское! — возражает Багратов.