Короче, запихиваю скромность поглубже, затыкаю пробкой внутреннего еврея и реально начинаю выбирать. Но, конечно, стараюсь держать меру. Не всё подряд, а то что действительно буду носить.
— Мы за платьем приехали, а ты набрала штаны и свитер, — замечают минут через двадцать.
— Это не свитер. Это худи.
— Да мне без разницы. Платья где?
— Мне здесь ничего не приглянулось.
— Принял. Дальше ищем.
— Это положить обратно? — киваю на вешалки в руках.
— Куда положишь? Мерить иди.
Иду мерить. В итоге почти всё покупаем.
Следующий магазин.
— Нравится?
— Нравится, — верчу в руках красную шляпу из замши.
— Значит пошли на кассу. Чего жмёшься?
С платьишками очередной голяк. Реально ничего не нравится, хоть ты тресни. Я ищу что-то практичное. Чтоб не жало, не передавливало, не натирало подмышки, но и как мешок не висело. К пятому магазину Демьян понимает, что каши со мной не сваришь и берет всё в свои руки. Я набираю одну охапку, он другую. Причём поболее моего и со всем этим потенциальным рассадником моли загоняет в очередную примерочную.
— Нет. Не годится, — откопав где-то табуретку и подобно царю развалившись на ней, отрицательно качает головой он, пока я устраиваю мини-дефиле.
— Тоже нет, — через несколько минут снова категоричный отказ.
— Нет. Цвет не твой.
— Нет. Мне не нравится длина. Слишком короткое.
— Здесь декольте наружу. Нет.
— Так… Я, кажется понял, что тебе надо. Стой тут и жди.
— Стою тут и старею, — покорно киваю своему отражению, когда он уходит обратно в зал. И чего ему не нравится? Нормально всё с декольте. А… когда наклоняешься всё реально вываливается. Понятно.
— Вам так повезло, — с завистью вздыхает топчущаяся рядом девушка-продавец, развешивая не подошедшие наряды обратно на вешалки. — Я тут полгода работаю, но чтобы парни вот так терпеливо выбирали своей девушке вещи… Вы же его девушка?
Ха. Слышу я твой голос, лапуля. Зондируешь почву. Уже думаешь, как бы подкатить свои кривые ножки.
— Невеста, — отбриваю её. Накусь и выкусь.
Девушка понимает, что спалилась и сконфуженно ретируется. Все раздевалки пустые, поэтому дальше топчусь в гордом одиночестве, пока не возвращается Игнатенко с новой партией.
— Издеваешься? Это не мой стиль. Я такое не ношу, — капризно морщу нос при виде классического приталенного платья с юбкой-карандаш. Под цвет новой шляпки.
— Ты прежде чем фыркать надень сначала.
— Ну уж нет. Я буду фыркать и одеваться одновременно, — обещаю я, но обещание не сдерживаю. Ладно. Признаю поражение. Это реально ничего. Да, не в моём стиле, больше выходное, чем каждодневное, но сидит идеально. И с плеч лямки кокетливо спадают, и вырез на спине весь такой: я, типа, леди, где мои лабутены?