Несколько секунд царит гробовое молчание. Потом слабый шлепок, как если бы кто‑то приложился спиной об препятствие.
— Это. Моя. Сестра.
Ух, понеслось.
— Да расслабься, братан. Вот ты вообще не так всё понял!
Смешно, но это действительно так.
— Так же как с Леськой?
Та‑а‑ак. Что за Леся?
— Эй, вот эту шмару давай не будем приплетать. Мы вроде давно всё по ней выяснили.
О, как.
— А на этот раз что? Моя сестра тоже сама на тебя полезла?
— Так, умерь гонор, окей? Не распыляйся.
— А тебя чтоб я близко больше не видел с Тамарой. Сорвался он вчера прогуляться! Теперь понятно, для чего.
Ой, Даня. Ерунду говоришь.
— Понятно, — слышу я спокойный голос Демьяна. — Сейчас бессмысленно разговаривать. Закончим, когда остынешь. Курицу не перевари. Больной ребёнок супа хочет, — снова наступает тишина, следом хлопок. Ушёл. Кто‑то явно не любитель оправдываться.
Стою, не шелохнувшись. «Больной ребёнок» царапает не хуже, чем «малолетка». Даже больнее. Да. Для него я ребёнок. Ни разу не девушка. Хоть в трусах перед ним прыгай, хоть голышом. Обидно.
С ватной головой и лёгким ознобом натягиваю на себя шорты и выхожу к брату, ковыряющемуся у разделочной доски среди нарезанной тонкой соломкой морковки и лука. Даня слышит меня, но не оборачивается.
— Тебе следует перед ним извиниться, — застываю позади.
— В самом деле?
— Ты правда всё не так понял. Я сама к нему выперлась. Он лишь помог довезти продукты.
— Ну да. Оно и видно.
— Брось. Ты сам слышал, я для него ребёнок.
На меня хмуро оборачиваются.
— А ты бы хотела, чтоб было иначе?
— Ну… — теряюсь. Заметно теряюсь.
С одной стороны, такое равнодушие действительно уязвляет. С другой… у меня ведь нет видов на Игнатенко. Его типаж в принципе мне не импонирует. Да, красавчик, но красавчик закрытый, холодный и не понимающий шуток. А его интонации? Сразу папу вспоминаю с командорскими замашками, рядом с которым чувствуешь себя вечно виноватой.
Однако мою заминку брат воспринимает по‑своему.
— Том, держись от него подальше.
— Почему? Потому что он твой друг?
— Потому что ты его не знаешь. Он… не такой, как ты думаешь. С ним… небезопасно.
Оу.
— Пролёт, Радов. Если хотел напугать, затея провалилась. Только интриги нагнал.
— Какая к чёрту интрига? — психует тот. — Прямым текстом говорю: он не для тебя. Он из другого мира, в который тебе соваться не стоит.
Ну… Я, конечно, догадываюсь, что чувак, разъезжающий на Гелике добряшкой‑миссионером, живущим во благо процветания нашего общества вряд ли окажется, однако совсем уж нагнали на его персону таинственности. Прям какого‑то мафиози делают, честное слово.