Ого… В туалете распылялся какой‑то газ? Я чем‑то накачалась? Что за галюнчики такие пошли? Братик готов принять поражение? А может, хи‑хи, он просто хочет побыть подольше наедине с новой знакомой?
— Так точно, — салютую ему недовоинским приветствием. — Разрешите выполнять?
Разрешают. Может и не разрешают, но отпускают с богом. Кайф. Должен же был и на моей улице перевернуться грузовик с ништяками. Ну всё, раз дорвалась — держитесь. Бродить босиком под тёплыми дождями я обожаю, но в этот раз, когда непогода накрывает‑таки город, сдерживаю слово и ныряю под своды здания Адмиралтейства. Там и пережидаю короткое наступление тучек.
Кому как, а мне круто одной. Пускай не посидишь толком нигде теперь, везде мокро, это не мешает наблюдать за суетливостью собирающейся на берегу Невы толпы и слушать уличных музыкантов, которые едва на небе забрезжил просвет, с готовностью расчехлили инструменты.
Самое волшебное — движуха в саду Зимнего Дворца, там собирается в основном местная молодёжь. Народ отдыхает, и я отдыхаю вместе с ними, заряжаясь той лёгкостью, что от них исходит. Такие простые, раскрепощённые. Без загонов. И практически все друг друга знают. Так что я тут вроде белой вороны, но вставленные в уши наушники с выключенной музыкой без труда превращают человека из «ты никому тут не сдалась» в «это вы мне нафиг не упёрлись, у меня своё тынц‑тынц».
Сижу воробышком на спинке скамейки возле работающего фонтана, наблюдая за жизнью вокруг, когда мне приходит сообщение с неопределённого номера:
«В понедельник во сколько тебе надо?»
Так. Меня терзают смутные сомнения. Уж больно циферки козырные знакомы. 33, 55. Залезаю в список входящих. Точно. Номер Демьяна.
Офигеть.
Он ушёл вместе с остальными: только Даня с Кристиной в сторону Невского, а Игнатенко на парковку обратно к Исаакиевскому. Даже «пока» не сказал. А теперь вдруг сообщение?
«Сначала по этой линии пройдусь. Потом поеду на Спортивную», отсылаю я с взявшейся не пойми откуда робостью.
«Я не спрашивал, куда. Я спросил: во сколько».
Опять командует?
«Не знаю. Как встану, так поеду. Часов в девять где‑то».
Зачем он интересуется? Уж не хочет ли… Подсознательно догадываюсь, что будет дальше, и всё равно удивлённо ойкаю, когда приходит ответ.
«В девять жду в машине у парадной».
И всё. Тишина. Беседа окончена.
Я не задаю вопросов, но садясь в назначенное время в дожидающийся у подъезда, тьфу, блин, парадной, Гелик, не могу отделаться от мысли, что мне не по себе. Тачка шикарная, чувствуешь себя в ней королевой, водитель нереальный красавчик, по радио играет Би2, что тоже круто, но… к чему всё это? Я не понимаю.