Раз гордо сказал: "поэт,"-
Так напиши хоть строчку.
Катится мир наш в бездну:
Конфликты, ракеты над нами;
Жили бы в мире, но нет же,
Надо снова махать кулаками.
Горят леса и деревни,
Задыхаются города;
На исходе планеты нервы,
Мессии назад пора.
Скучно нам стало что-то,
Так пустим пару ракет.
Он так-то опасным был вроде
Убитый огнем человек.
Да нет, вы не так все поняли:
Он людей хотел наших казнить.
Что? Никого и не трогали?
Тогда прошу нас простить.
Планета наш общий дом,
Мы увы убежать не в силах:
Пойдет лишь один войной,
А сляжем то вместе в могилу.
Начался страшный отсчёт
Последних годов человека:
Солнца померкнет огонь,
Вспять обернутся реки.
Нет ничего бесконечного,
Но я бы поспорил с этим:
Есть лишь одна безмерная
Мера из всех на свете.
То человека глупость,
Что ни раз уже мир накрывала
Градом стального дождя,
Грохотом сотен снарядов.
Красивое, жаркое лето;
Мы видим наш мир таким,
Где над головою небо,
А не тонны пыли и дым.
Зачем же вы, твари, губите
Тех, кто пред вами чист;
Жизни людские рушите,
Мира стирая лик?!
Болезни, смерти бушуют,
Антихрист у власти руля;
Вавилон с Вавилоном воюет,
Христу на землю пора.
Над собой совершив революцию,
Вырваться с круга ада:
Уж лучше день судный устроить,
Чем сдохнуть от рук "демократа"!
Катится мир наш в бездну,
Его нам, увы, не спасти,
Так взмоем же ангелом в небо
И растворимся в ночи…
Чтоб через пару часов
За спиною встать демократа,
Дверь запереть на засов
В темнице кромешного ада…
06-08.01.2020
Поздно ночью ныряют души во тьму,
Тихо тикает где-то будильник;
Но сегодня сон не придет к одному
Обитателю древней картины.
А за нею проход в невесомую даль
За гранию нашего мира,
Где жизнь проживают любовь и печаль
За стенами пыльной картины.
Здесь есть и зима, и цветные поля,
За ними леса голубые;
Тут есть и весна, и ле'та заря
На красок печальных картине.
Тут есть красота в конце сентября,
Где в золото кроны одеты,
А есть холода под конец января
Но картины художник не светел…
В нем горечь смертная рыщет,
В сердце теплится рана.
Он картины до ночи пишет
И вновь утешения ищет
На дне тяжелом стакана.
Каждым покинут был и унижен
Теми, кому доверял.
Жизнью самое был смертно обижен,
Но дух свой не потерял.
Он рвался вперёд и шел напролом,
За главою главу закрывая;
Судьбе и сансаре пророчил погром,
Все выше и выше взлетая.
Теплилась капля на старом ноже,
Красным блестят переливы;
Изливал все, что было в поганой душе
На холст беспощадной картины.
В поте лице, почти что в бреду
Пишет со скоростью звука:
Кличет на недруга краской беду,
Спасает этюдами друга.
Искусство не просто абстрактный сюжет:
В нем есть и душа, и сомненья,