Я опускаюсь в любимое бабушкино кресло, а теперь и моё. Глаза словно два кролика бегают по тексту. Родной голос звучит в голове, но я словно слышу, как он отражается от стен.
«Я всегда говорила тебе, что буду рядом. Я никогда не оставлю тебя. Но вот прошло пять лет. Странно. По ощущениям не больше пяти минут…»
Нет, годы тянулись слишком долго и одиноко. Квартира опустела без неё.
«Я знаю, что поживешь ты хорошо. Поступила в университет. Я тобой горжусь! Мой дружок, ты умница! Ты станешь хорошим доктором и спасёшь много жизней. Но сейчас я хочу позаботиться о твоей…»
Бабуля…
Почерк точно её. Я не могу перепутать.
Сердце бьётся неровно. Под ложечкой засосало. А глаза уже защипало от слёз, которые я с таким усердием сдерживаю каждый день.
«Я подготовила для тебя подарок, и пришло время отдать его тебе. Смотри внимательно».
Подарок? Бабушка приготовила мне подарок?
Рука сама тянется к последнему подарку, который она вручила мне. Красивая серебряная цепочка и подвеска в форме ключика. Искусная ювелирная работа.
Закусываю губу, оттягиваю её, пока не чувствую боль. Смех вырывается из горла одновременно с всхлипом и слезами.
Руки дрожат, я переворачиваю лист. Брови сдвигаются и нависают над переносицей. Я ничего не понимаю, лишь буравлю непонятные символы.
Нет, я лгу. Уже всё поняла.
На самом деле эта простая схема, на которой лишь два объекта. Две квартиры напротив. Моя и Антона.
Мой подарок у него? Что за чушь? Это чья-то злая шутка?
Если это так, я найду шутника, и ему не поздоровится!
Вскакиваю на ноги, шагаю обратно к двери. Приходится привстать на цыпочки, чтобы посмотреть в глазок. Ничего не видно. Темнота.
Шумно вздыхаю. Переворачиваю лист туда-сюда, словно это поможет мне разобраться.
Становится жарко. Я вспоминаю, что ещё не разделась.
Хватаюсь за ручку. Может, стоит сходить в соседнюю квартиру и спросить?
Только вот, что я должна сказать?
— Моя умершая бабушка прислала мне письмо, в котором сказала, что здесь мой подарок. Ты не отдашь мне его?
Чепуха!
Я при Антоне даже двух слов не могу связать, а тут целые предложения, да ещё такие глупые.
Злюсь на себя. Резко разматываю шарф, закидываю его на вешалку. Скидываю пальто и срываю шапку.
Письмо сжимаю в руке, но так чтобы не помять. Замираю в нерешительности.
Что делать?
Вместо того чтобы бросить к соседской двери, я проверяю, закрыла ли замок. Прислоняюсь затылком к двери, испускаю вздох.
Бабуля, что за шалость после смерти?