Если бы Волди умел говорить, то ему как разведчику цены бы не было. В этом плане коту сильно помогала внешность, позволяющая легко его перепутать с бродячим животным. Только вот, что он мне мог сообщить? Ну разве что такую мелочь, что нужный нам покойником барон дома за эти двое суток не появлялся. Зато вот слуги его поместья ведут вполне активную жизнь, а значит, время от времени там наш контрразведчик столуется.
Мелочь, а приятно.
— Мужик, ты сейчас ходишь по очень тонкому льду…, - пробурчал я, достав из чехла предлагаемую мне винтовку, — Если это лучшее, что у тебя есть, то начинай рыть себе могилу прямо тут, в мостовой.
— Э…, - попытался что-то ляпнуть хозяин кофейни, отирающийся возле приволоченной им телеги, но был тут же перебит мной.
— Ты не понял, братец, — я покачал оружием, которое стыдно было бы даже нести старьевщику, — Это вот — перебор. Конкретный перебор. А значит, у тебя появились проблемы лично со мной. Ты мог за эти два дня как угодно подстраховаться насчет Третьего, но за попытку держать меня за лоха кончишься прямо в этом переулке. Не сразу, до утра времени много, так что я получу максимальное удовольствие от процесса. Ты меня понял?
— Да понял я, понял…, - почти истерично прошептал тот, разразившись целым облаком страха, — Что уже, проверить нельзя?!
— Мозги свои проверь, — посоветовал я мужику, быстро ковыляющему к мусорной куче в десятке метров дальше по переулку, — пока кто-нибудь не сделал это за тебя. Тупым ножом.
И вот такие мелочные, жадные, хитрозадые куски дерьма выживают чаще всего. Иногда о них брезгуют мараться, иногда их прогибают, вытряхивая наворованное, а иногда, как сейчас, они просто слишком нужны и, понимая это, пытаются наглеть. Закон эволюции вполне себе работает для мелких падальщиков.
Тем временем безымянный (Крюгер предупреждал, что вот этот конкретный тип люто ненавидит собственное имя) мастер хренового кофе вернулся, выкопав из мусора увесистый кожаный футляр, который и положил возле меня. Так, что у нас тут?
Полуавтоматический пистолет. Грубый, надежный, военный. Такой тут таскают офицеры. Восемь патронов и один в стволе. Калибр и убойная мощь внушительны, правда, вес в два килограмма с копейками смутит любого вдумчивого разумного. Меня — нет, я кид. И не такое подниму. Патроны к этой дур-машине имеются, аж несколько сотен. Берем полсотни, больше не нужно, магазинов всего два. Дальше. Винтовка. Тоже военная, обойма на шесть патронов, калибр… ну, в общем, на Кендре еще не дошли до идеи предоставлять своим солдатам хоть какое-нибудь бронирование круче толстого картуза, так что калибр вновь относительно конский, миллиметров семь, пули уже благоразумно вытянутые, а не тупые страшные болваны, как в пистолете. Пародия на оптический прицел — именно пародия, искушающая оторвать эту дрянь к чертовой матери. Паршиво.