Марина
Сейчас
— Мне нужна таблетка, — проношусь мимо сестры в детскую, уверенной рукой достаю из полки аптечку и принимаюсь искать хоть одно обезболивающее.
Мои лекарства остались в том доме, куда я теперь никогда не вернусь… в другой жизни. Боже. В висках выстукивают молоточки, а дыхание спирает от судорог, вызванных диким сердцебиением. Кажется, эта мышца увеличилась в триста раз и заставила сжаться легкие до изюма.
Боже, боже, боже.
— Кроссовки! — кричит мне в спину сестра, прижимая сына к груди и, судя по звукам, покрывая его сонное лицо нетерпеливыми поцелуями. — Марсель, мама так переживала. Марина, иди сюда! — гневно шипит она.
А я не могу. Я окаменела, вросла в пол теми самыми грязными мокрыми кроссовками, что не потрудилась снять, желая уйти от вопросов Машки. Потому что я не знаю, как ей все рассказать.
Сжимаю пальцами бортики комода, до побелевших костяшек и ноющей боли на коже. Жмурю глаза до белых пятен и пытаюсь прогнать калейдоскоп воспоминаний — новых, старых, правдивых и иллюзорных. Как же я могла принять эту жизнь за свою всерьез?
Как могла так ошибиться?
— Миша, — зовет сестра своего мужа. Своего мужа. Мужа, боже.
Он уже понял, да? Все понял?
— Я убью вас. Обоих, — доносится гневный голос Машки. Она тоже все поняла? Он сказал?
Нет, я бы услышала. Он молчит. Конечно, молчит. Или просто ушел?
— Почему не отвечали на звонки? — голос сестры взмывает вверх, когда я появляюсь в проеме.
Всматриваюсь в ее лицо и тихо умираю. Наверное, она умирала так же, неделю не зная, что с нами. Ее нервное состояние передается и мне, примешиваясь к моему собственному. Я боюсь отвести глаза от сестры, боюсь посмотреть на Мишу. Чувствую его оставляющий ожог на щеке взгляд, но просто не могу.
«Как же ты мог не понять?» — кричу беззвучно.
Как я могла поверить?
— Произошел инцидент, — объясняю, глотая ком режущей горло правды. — Я попала в больницу. А телефон… потеряла.
— Я нашла его! — нервно бросает Машка, все еще крепко прижимая Марса к себе, поглаживая его по спинке отточенным материнским движением. — В горе твоей одежды, в чемодане. Разряженный. Ты хоть представляешь, что со мной было?
Марина, господи, — отчитывает меня дрожащим голосом.
И я сама готова расплакаться. Не знаю, как держать в себе этот комок чувств: вины, злости, страха. Никогда не умела, а сейчас труднее в разы.
— Миша, ты почему не позвонил? — бросается с обвинениями на мужа. — Если был с ними…
Невольно мой взгляд все же обращается на мужчину в дверях. Он больше не смотрит на меня, только на Машу. Так, словно видит ее в первый раз. Словно не женат на ней, словно не делал с ней этого ребенка.