Я шумно выдыхаю и прочесываю рукой бороду. Этот жест привычно успокаивает, дает почву под ногами: то якорь постоянства.
— Слишком сложный вопрос? — Маруся подается вперед, отставляет бокал с недопитым вином и складывает руки, как школьница за партой.
Только то, как приподнимается её грудь при этом простом жесте, совсем не тянет на целомудренную картинку. Она пытается поймать мой взгляд, пока я изучаю пуговицу на ее рубашке, которая вот‑вот вылетит из петли. Очень коварный женский ход. Не замечал за ней такого вероломства раньше.
Поднимаю взор и всматриваюсь в ее настырные глаза.
— Сложный, — подтверждаю факт.
Улыбка, ноги, глаза, локоны — все это недостаточный набор характеристик, чтобы любить человека. Но я успел забыть, что еще я видел в этой женщине до того, как… Но она мать моего ребенка, одно это затмевает все, что я мог бы перечислить.
— Понимаю, — кивает она. — «Любят не за что‑то, а несмотря на…» — цитирует какую‑то расхожую фразу. — Так несмотря на что ты меня любишь?
Маруся наклоняется совсем близко, настолько, что нос щекочет ее экзотический запах. Я поддаюсь искушению и втягиваю воздух, наполненный сладким ароматом, на полную ширину легких. Этот разговор похож на искусную пытку: с ловкость агента спецслужб она вытягивает из меня то, что я не говорил даже самому себе.
— Несмотря на то, что тебе не нужен мужчина, — выдаю прежде, чем хорошенько обдумать.
— Хм, — жена хмурится и поджимает губы. Красиво.
Я будто слышу то, что произнес со стороны. Звучит более чем двояко. Но если подумать, это чуть ли не основной камень преткновения в наших отношениях с первых дней знакомства. Я ей не нужен так, как мне бы того хотелось.
— Ты слишком самостоятельная. Не принимаешь помощь и заботу, — объясняю, как могу.
— Ха! — Маруся неожиданно заливается тихим смехом и откидывается на спинку стула, запуская пальцы в свои волосы. — А ты действительно хорошо меня знаешь, boy, — вворачивает иностранное словечко, и я морщусь. Звучит чужеродно. — И что же, ты даже знаешь почему?
Я киваю. Она рассказывала немного, но по пространным «росли без родителей», «воспитывала бабушка», «только мы с сестрой» — выводы сделать легко. Не обязательно быть гребанным психоаналитиком.
— А за что я люблю тебя? — неожиданно спрашивает.
Я решаюсь снова потянуться за бутылкой и плеснуть себе в бокал остатки вина. Вообще я не пью. Но это чертовски сложный разговор. Что ей ответить? Если бы я был уверен, что она вообще любила…
— Ты вспомнишь, — отделываюсь отговоркой, выпивая залпом вино.
— Точно не за бороду, — Маруся снова смеется. Пристально изучает мое лицо, скользит взглядом ниже, оценивая плечи. — Наверняка у тебя есть скрытые от глаз достоинства… — по нижней губе проходится кончик языка и тут же скрывается во рту. Непривычный жест. Завлекательный.