Он смотрит на меня безучастно. — Что я?
— Ты знаешь. Пытался сместить меня по обычным причинам.
— По обычным причинам?
— Да. — Я пожимаю плечами. — Из аспирантуры.
— По каким причинам из аспирантуры?
— Просто тот факт, что ты… ты знаешь.
— Я не уверен, что знаю.
Я чешу лоб, измученная. — Что ты меня презираешь.
Он смотрит на меня удивленно, как будто я только что выкашляла клубок волос. Как будто человек, который избегал меня, как будто я была плотоядным дикобразом, была его злым близнецом. Он на мгновение теряет дар речи, а затем говорит, каким-то образом умудряясь звучать честно: — Би. Я не презираю тебя.
Вау. Ух ты, по многим причинам. Вопиющая ложь, например, как будто он не считает меня человеческим эквивалентом суши на заправке, но также… это первый раз, когда Леви использовал мое имя. Я не следила за этим, но есть что-то настолько уникальное в том, как он произносит это слово, что я никогда не смогу забыть.
— Точно. — Он продолжает смотреть на меня с тем же дезориентированным, серьезным выражением лица. Я фыркаю и улыбаюсь. — Тогда, наверное, я неправильно истолковала каждую нашу встречу в аспирантуре. — Он сказал Борису, что я хороший нейробиолог, так что, возможно, он не считает меня некомпетентной, как я всегда подозревала. Может быть, он просто ненавидит…..буквально все остальное во мне. Прекрасно.
— Ты знаешь, я не презираю тебя, — настаивает он с намеком на обвинение.
— Конечно, знаю.
— Би.
Он снова произносит мое имя, таким голосом, и все, что я вижу — красное.
— Но, конечно, я знаю. Как я могу не знать, когда ты была таким холодным, высокомерным и неприступным. — Я стою, гнев бурлит у меня в горле. — Годами ты избегал меня, отказывался сотрудничать со мной без веских причин, отказывал мне даже в минимально вежливом общении, обращался со мной так, будто я отталкивающая и неполноценная — ты даже сказал моему жениху, что он должен жениться на другой, но, конечно, ты не презираешь меня, Леви.
Его адамово яблоко покачивается. Он смотрит на меня так, пораженный, смущенный, как будто я только что ударила его дубинкой для поло, хотя все, что я сделала, это сказал правду. У меня щиплет глаза. Я прикусываю губу, чтобы сдержать слезы, но мое глупое тело снова предает меня, и я плачу, плачу перед ним, и я ненавижу его.
Я не злюсь на него — я ненавижу его.
За то, как он со мной обращался. За то, что у меня есть солидная карьера, а у него нет. За то, что он скрывает политику этого проклятого септика проекта. Я ненавижу его, ненавижу его, ненавижу его с такой страстью, которую, как я думала, можно приберечь только для неисправных подушек безопасности, или Тима, или третьего хода за год. Я ненавижу его за то, что он довел меня до такого, и за то, что он остался здесь, чтобы посмотреть на его работу.