Ищу Дашу Малышеву.
И среди моря порнухи с дадеко не малышковыми жопами находится таки нужная. На аве только лицо. Те же правильные черты, те же синие глазища, губы не большие и судя по скулам этой фотке, как минимум лет пять.
Значит стесняется добавлять новые фото. И судя по тому, что нет ни одного селфи, кто-то очень себя не любит. Зато есть всякое женское дерьмо вроде природы, кофе с пончиком в розовой глазури, несколько фоток с недавнего чемпионата по бескетболу. С кем-то из родственников, наверное ходила. Но надо признаться игра тогда была зачетная, а у меня у самого руки зачесались поиграть.
Есть еще музыка. И тут я даже зависаю, слушая треки, немало которых есть в моем плейлисте. Отклоняю дружбу какой-то телки, что повелась на пресак на аве и прошусь в друзья к Даше.
Сейчас бы многое отдал, чтобы увидеть ее лицо. Наверняка прыгает от радости. И… соглашается принять дружбу. Ну еще бы…
Но я не пищу, пусть немного промаринуется перед тем, как окончательно пасть к моим ногам.
На утро просыпаюсь в отличном настроении, уде предвкушая изысканный десерт, который буду пожирать вечером. Даже причёсываюсь перед выходом, надеваю чистую футболку и любимую кожанку. А в тачке врубаю заслушанный вчера до дыр трек группы Сплин «Прочь из моей головы».
Слушаю как заклинание, но чет не помогает. Так что как только вижу Дашу в коридоре возле нужной аудитории, шагаю к ней своей лучшей из походок, планирую как буду вспоминать спор, шептать на ушко пошлятину и стискивать ее мягкий зад.
И ей тоже хочется всего этого, иначе почему она замирает, смотрит широко открытыми глазами, и я даже отсюда вижу, как ее потряхивает.
– Смотри куда прешь, жирная, – вдруг толкает ее Череп, проходящий мимо, и я даже кулаки сжимаю, готовый ему врезать, но Даша только кидает взгляд по сторонам и торопится в аудиторию. – На весь коридор шагает, совсем не видит куда, прет. Худей, чтобы жить в нормальном обществе. Верно говорю?
Я молчу.
Понятия не имею, как на это реагировать. Скажу в защиту, подумают, влюбился. Слухи по вузу расползутся быстрее пожара в сухом лесу, а вскоре и за его пределы. Оно мне надо?
Звучит спасательный звонок, и я тоже спешу в аудиторию. Чувствую как Даша на меня смотрит, но ничем ей не отвечаю, пока сзади бубнит Череп.
Да уж. Потрахался на славу.
После этого случая, когда за Малышеву я не вступился она решила сделать вид, что я не существую. Собственно я тоже не отстаю.
Почти не смотрю. Почти не дрочу на единственную фотку на матче по баскету, где она в такой бесформенной футболке с номером моего блять любимого игрока, я почти не пью вишневый раф и почти не фантазирую, как слизываю вишневый крем с ее розовых сосков. Я почти не думаю о ней. И все бы ничего, если бы не это ебанутое – почти. Через неделю появилось стойкое ощущение, что вся история в клубе мне приснилась.