– Ничего, все нормально. Сходим. У меня тут такое произошло, мне нужно вам срочно все рассказать. И я предлагаю тусу. В клуб, пойдете? Когда я ещё теперь приеду?
– Отлично! Клуб так клуб!
– Тогда давайте встретимся в семь в «Ланселоте», а там решим, куда поехать?
– Ух-х, Оксик будет в шоке! Все! Звоню ей.
– Давай, на связи. Я пока с дороги отдохну.
В моей памяти нет ни дня, чтобы в «Кристале» отдыхало мало человек. В клубе толпа. Разгоряченные тела освещают навязчивые вспышки стробоскопов. Ди-джей за пультом проигрывает современный хит Artik Asti «Девочка танцуй».
Я двигаюсь в такт музыке и стараюсь забыть Дамира. Ещё и слова известной песни как раз, как будто про меня.
«Ты надеваешь каблуки уже не для него
Не отвечаешь на звонки, в душе цунами, но
Ты – та, кто не возьмёт трубку
Даже если трясёт
Воспоминания по кругу
Да пошло оно к чёрту всё!» (слова из песни «Девочка танцуй»)
Дамир, Беркович, как ты мог? Ты не обещал повести меня под венец, ты не клялся в любви. А значит, ничего кощунственного не совершил, по сути. Но почему так больно в душе? Почему сердце снова и снова обливается слезами.
«Номер его в блок
В Инстаграме в бан
Он явно не тот, кто был Богом дан
А в душе зима, снегом замело
Этой ночью не до сна, но ему назло» ( слова из песни «Девочка танцуй»)
Дамир бесконечно посылает мне сообщения и в Фейсбук и в мессенджеры. Он ищет меня. Не спит, как ни странно. Ведь уже поздно. Зачем он ищет меня? Неужели не дождаться понедельника?
Пусть ищет. Все равно не найдет. Между нами огромное расстояние, к счастью.
Я много выпила, и я чувствую, что пол едет подо мной. В глазах мелькают звезды и яркие пятна. Ещё немного и свалюсь прямо на танцполе. Девчонки отрываются вместе со мной. Но они-то со своими бойфрендами, и ребята контролируют градус. А вот я сегодня предоставлена сама себе. Бабушку предупредила, что останусь ночевать у Оксаны. Так что я полностью свободна, и могу делать все что хочу. Только правда в том, что ничего не хочется. Паршивая была идея напиться в клубе. Сейчас мысли мои бессвязные. То и дело в голову лезет какая-то бредятина.
– Я пошла посижу, – кричу Оксане, танцующей рядом.
– Пошли, я с тобой. Ух! Упарилась.
Мы садимся за наш столик и делаем по глотку шампанского из высоких бокалов. Оно уже не лезет в горло, но лучше я буду чувствовать головокружение и глупое веселье, чем боль и предательство.
Дамир… Где ты? С кем ты! Что сейчас делаешь? Твою ты, Господи… Тьфу. Не думать. Не думать… Эх, не получается.
Мне так хочется сделать ему больно, чтобы он понял каково это, когда тебя предают. Но ничего не приходит на ум.