– Давай, Игорь, скорее к “Легенде”. И да, спасибо за помощь, несмотря на ночь. С меня причитается.
– Это моя работа, – улыбается Игорь и выжимает газ.
До “Легенды” меньше тридцати километров, и когда мы уже почти на месте, звонит телефон Игоря. Мне нет дела до его забот, потому откидываю голову на спинку сидения, стараясь привести нервы в порядок. Но, сказав пару слов невидимому абоненту, Игорь толкает меня в плечо.
– Роман, в типографии пожар. Нужно срочно ехать. Я тут срежу угол, так быстрее, машину потом заберёшь.
– Чего? – пытаюсь осмыслить сказанное, а Игорь резко разворачивает руль и, всунув мне свой телефон в руку, мчит в совершенно другую сторону.
– Никто не смог связаться, всех обзванивали, – сообщает, наращивая скорость с каждым километром. – Что-то в проводке замкнуло. Подробности на месте, едем.
Лексус мчит по трассе, точно гоночный болид, а я на мгновение закрываю глаза. Да чтоб оно всё сгорело! А нет, оно и так горит.
Ксения.
Если для того, чтобы хотя бы понять, что со мной произошло, нужно пройти все круги Ада, я на это согласна.
Хочу ли я возмездия? Нет. Хочу лишь справедливости. И хоть какой-то ясности. Пусть, как заметила Света, я и идеалистка, но с детства мне верилось, что зло нужно наказывать. Хотя бы для того, чтобы оно не смогло больше ещё кому-то навредить. И если для этого мне нужно будет переступить через все свои страхи и оставить позади сомнения, сожаления и гордость, – что ж, так тому и быть.
Как оказалось, в моём деле без полиции не обойтись. Потому что всё это явно пахнет криминалом, а городская больница подобным не занимается. Добрый пожилой гинеколог, к которому я буквально ворвалась в кабинет, даже осматривать меня не стал. Только посоветовал не принимать душ, не менять одежду и нестись на всех парах к доблестным полицейским.
Полиция так полиция – даже к этому я готова.
И я, заручившись поддержкой тёти Кати, написала заявление. На собственную сестру и бывшего парня. То, что они сделали со мной, так дико и страшно, что даже думать больно, не то чтобы рассказывать незнакомым людям с погонами на плечах. Но пришлось, и это тоже я смогла пережить. Словно это была не я – всегда добрая и очень хорошая девочка. Словно кто-то другой – изломанный и уничтоженный.
Полицейский – мужчина лет тридцати пяти чем-то неуловимо похожий на моего отца – допрашивал и записывал, выпытывал и мучил. Раз за разом я повторяла всё, что со мной произошло, стараясь не думать, чем для моей семьи это может обернуться. Но прощать я не хотела – я хотела узнать правду. За все ошибки и злые поступки нужно платить по счетам – надеюсь, Света и Виталик подумали об этом, когда готовили мне "сюрприз".