— Черт, где ты Аврора? — кричу на всю квартиру и громко хлопаю дверью. Еще немного и она сломалась бы, но сейчас мне плевать.
Интересно, куда делась эта гулена? Обычно через пару минут после моего пронзительного выкрика открывается дверь в комнату и оттуда выбегает расслабленная Аврора. Но сейчас этого не происходит. Квартира снова встречает меня непривычной тишиной! Черт!
Может, и правда позвонить? Да, надо. Достаю телефон, но не успеваю нажать на нужный номер. Входящее оповещение в хронике новостей заставляет меня замереть на месте, а пальцы рук задрожать. Этого не может быть… не может…
«ВНИМАНИЕ! Виктор Крон был убит в своем отеле.
Накануне вечером известный предприниматель и глава сетей отелей Виктор Крон был обнаружен мертвым в VIP-зале. Насколько удалось выяснить нашим корреспондентам, зал взорвался в результате подложенной бомбы. Пожар дошел до второго этажа здания, но его удалось потушить. Пострадавшие доставлены в больницу, от взрыва живых не осталось».
Боже… значит… Виктор мертв? Аврора мертва? Нет-нет-нет! Вдруг ей удалось уйти оттуда, подняться в номер вместе со своим Картером или просто уехать с вечера? Вдруг…
Снова не успеваю набрать номер подруги — мое внимание привлекает громкий стук в дверь.
— Откройте! Полиция!
Никогда не думала, что наша коморка сможет вместить так много человек. И знаете, это меня пугает Не то, что я боюсь за шаткую дверь или за кражу имущества, нет Сейчас в нашей маленькой квартирке как никогда тесно. Комната Авроры забита полицейскими, на кухне тоже что-то исследуют, ищут Показали ордер на обыск и… все. Только неизвестно, что они искать собираются. У нас толком ничего нет, кроме наличностей. Свои я отдала на лечение отца, часть положила на карту, а Аврора не хранит наличные долго.
Сижу в гостиной напротив одного из полицейских, сжатая в одеяло. Дрожь не прекращается, маленькие капельки слез все еще катятся по щекам. Их уже не так много. Это хорошо, наверное. Пью вторую таблетку успокоительного, которую любезно подал полицейский. Но вряд ли она поможет.
— Мисс Ласки, вы готовы отвечать на вопросы? — учтиво спрашивает полицейский. В руках цвета молочного шоколада блокнот и ручка. Глядит на меня выжидающе.
— Не знаю… я…
— Не волнуйтесь, я не буду задавать много вопросов.
Знаю, что не будете. Но разве вы поможете унять дрожь и осознать мысль, что моя подруга погибла при пожаре? Единственная в этом мире подруга, которая пришла на помощь, когда я была в отчаянии, вытащила со дна на землю и научила зарабатывать? Да, не так, как принято в понимании общества, но другого выхода у меня не было. Папа был болен, денег на лечение не оказалось, а мама… Ладно, это отдельная история.