А что не видишь? Ты меня кинула, упрекала отсутствием детей, а сейчас спрашиваешь, как дела! Да еще и глазами своими туда-сюда водишь, дабы увидеть подтверждение моего падения. Словно знала диагноз наперед.
Но как бы ты ни старалась, я скрою от тебя все признаки, буду врать сколько угодно, лишь бы снова твои аккуратные туфельки на длинной шпильке не впились мне в сердце и не проткнули его насквозь.
— Мне. Надо. Идти.
Лучше так, чем срываться при когда-то любимой женщине. Любимой до сих пор. Их скрещенные руки действуют на меня, как красная тряпка на быка. Только в отличие от животных, стараюсь держать себя в руках, игнорируя непонятную красноватую пелену, частично закрывающую от меня свет в конце тоннеля. А точнее в конце улицы, где я сворачиваю и лечу к машине.
Снова эта пустота в груди. После встречи с Яной она чувствуется острее. Словно внутри проделали вилкой маленькие дырки. Обычно этот способ используют, чтобы мясо лучше пропеклось, а у меня складывается ощущение, что пекусь я.
“Хуже быть не может”, — думаю я, заводя мотор.
“Может”, — отвечает голос разума, а через пару секунд я врезаюсь во что-то очень хрусткое и пищащее. Причем так пронзительно, что даже сквозь закрытые окна слышно.
Это что еще за на хрен?
Через зеркало заднего вида видно только темное пятно на снегу. И это точно не грязь.
Глушу мотор, выхожу из машины. Практически под колесами валяется какая-то девчонка в темной куртке, похожей больше на мусорный мешок. Если бы он не шевелился, подумал бы, что дворники обленились и забыли за собой убрать.
— Ты что делаешь, придурок? Не видишь, как я иду? — возмущается тот самый “визг” из-под капюшона.
Знаете, картина достаточно знакомая. Вот прям ностальгия какая-то чувствуется. Тот же мусорный мешок, тот же голосок звонкий, слипшиеся пряди темных волос и личико, спрятанное под капюшоном. А нет, уже не спрятанное.
— Жива?
— Нет, блин, просто так валяюсь! Конечно жива… ай! — девчонка осторожно притягивает к себе локоть. Не строила бы из себя симулянтку! В больницу не отвезу, денег не дам! Знаю я вас — охотниц за деньгами!
— Давай помогу, — опускаюсь и поднимаю ее за подмышки.
— Не надо! Без тебя справлюсь, Шумахер хренов!
— За языком следи!
— Ты мне руку сломал! Эй! — пищит она, когда я резко поднимаю грязный рукав и смотрю на “травму”. Прощупываю то место, где предположительно сломана рука. Вроде ничего критичного, от боли не кривится, даже рукой шевелить может. Пиздаболка!
— Все нормально с тобой, не преувеличивай.
— Но у меня рука болит!
— Поболит да пройдет.
— И это все? — она упирает свободную руку в бок. — Я, между прочим, могу в суд подать!