— Хм…
— Мы делаем другим больно тогда, когда больно нам. Это не оправдание, но это то, что я вынесла из своего жизненного опыта. Ничем другим я похвастаться все равно не могу. Это ты у нас ученый умник, — Зара усмехнулась, отставляя от себя чашку с недопитым кофе.
Я молча наблюдал за ней и пытался отыскать хоть какие-то намеки на ложь, но ничего не видел, ничего не чувствовал, а за годы этот радар развился во мне, причем весьма сильно.
Зара была честной. Обескураживающе честной.
Она не намекала на скорые свидания, мы просто общались по телефону. Я изливал душу, а она слушала. Она не настаивала на дорогих ресторанах, не пыталась лечь ко мне в постель со скоростью света, чтобы затем требовать от меня дорогие подарки. Она ничего не хотела. И, может быть, совсем немного, но меня это пугало.
— Ты все еще хотела бы быть с ним?
— С Шамилем?
— Да.
— Нет.
— Почему? Разлюбила?
— Я ничего не чувствую. Вообще. Ни к кому. К нему в том числе. У меня больше нет сил оплакивать свою неразделенную любовь. Но мне жаль… что запятнала свою честь, что никогда не получу того, что могла получить.
— Ты о чем?
— Семья.
— Почему? Хочешь сказать, что на твою красоту никто не ведется? Нет желающих быть с такой, как ты? — Она улыбнулась, но улыбка вышла какой-то грустной, обреченной.
— Ну как же, есть. Я нравлюсь мужчинам, я же не слепая. Только вот дальше постели никто из них со мной не пойдет, в этом я уже убедилась точно. Мужчинам нужным другие… они женятся на молоденьких, или богатых, или умных, а моя красота… она хороша на один раз. Иного мне не предложат, увы.
— Если один оказался козел, не значит, что все такими будут.
— На мне никто и никогда не женится. Не после тех слухов, что пошли по нашему городу. Все знают обо мне в контексте «Та самая Зара, которая проститутка», понимаешь?
— Нет, не понимаю, — я покачал головой. — На тебе поставили крест, потому что ты спала с одним единственным мужчиной за всю свою жизнь? С мужчиной, которого любила больше пятнадцати лет? Это дичь какая-то, не соблюдение законов.
— Это тебе так кажется, — она лишь пожала плечами. — Не мы их писали, не нам их обсуждать.
— Ну и пошли ты их всех!
— Свят… я не буду снова становиться чьей-то дешевой содержанкой. Я больше не буду пятнать свою честь, с меня этого хватит, а в то, что в меня кто-то возьмет и влюбится просто потому, что у меня фигура ничего или волосы густые, в такой бред я больше не верю. Мне тридцать, у меня нет образования, нет нормальной работы, меня содержит старший брат, я «нищая провинциалка», которая ничего из себя не представляет, я даже не женщина до конца, понимаешь? У меня диагноз — бесплодие. Все, что я могу дать потенциальному мужчине — это секс. Одноразовый секс, который станет еще большим пятном на моей личности. Такого я не допущу.