Вытаскиваю одну коробку. В мешке видно еще пять, смятых и скомканных. На одну из них попала одноразовая тарелка с кетчупом, и я склоняюсь над мешком, разглядывая, не веря; легкие сжимаются, уменьшаясь в размере.
Это приглашения на свадьбу. Он их выбросил.
Николас элегантно прогуливается по полю битвы туда-обратно, с высоко поднятой головой. Крутит в руке меч. Размышляет. А потом вонзает мне его прямо в сердце.
Оставляю коробочку на земле и возвращаюсь в машину, не обдумывая, не планируя дальнейшие шаги. Просто на автопилоте. Моя рана смертельна, и я пытаюсь уползти, спрятаться, чтобы умереть в тишине и спокойствии. Сознание смутно отмечает образ Николаса, стоящего на крыльце, и, кажется, я слышу свое имя, но инстинкт самосохранения уже кричит бежать отсюда изо всех сил.
В Моррис я не еду, свернув на шоссе. Поворачиваю, петляю, точно преступник с паранойей, удирающий от полицейской машины. На дорожные знаки я уже не смотрю и еду, куда глаза глядят. Важно только, чтобы он не нашел меня. Никто не должен увидеть меня в таком состоянии.
Только через пару часов нахожу место, где можно припарковаться: стоянку в рощице, которая спускается к озеру. Чуть дальше, метров через десять, стоит чей-то трейлер, но больше ни души – полно личного пространства. Прижавшись лбом к холодному рулю и глубоко вздохнув, меленько и часто выдыхаю. Больно. Так больно, что хочется снова стать той Наоми Уэстфилд, которая мечтала о том, как Николас выбросит приглашения и отменит свадьбу. Она бы сейчас праздновала.
Озеро с деревьями расплываются перед глазами. День пасмурный, туманный, не удивлюсь, если буду ехать, ехать и никогда не вернусь. Моррис останется только удаляющейся точкой в зеркале заднего вида, как я когда-то представляла.
На телефоне загорается огонек уведомления. Трясущимися руками отбрасываю его на заднее сиденье, где, надеюсь, он безнадежно потеряется. Закрываю глаза, но вижу только смятую коробку свадебных приглашений. А когда снова поднимаю взгляд на лобовое стекло, перед машиной будто бы стоит Николас, видение больного разума. Скрытая ярость поднимается внутри, прорывается наружу клокочущим громом. Обидел меня? Тебе будет гораздо больнее. Привычное состояние боевой готовности.
Он стоит, широко расставив ноги, словно ждет, что я сейчас включу двигатель и перееду его, но уходить не собирается. Одними губами я произношу единственное предупреждение: «Прочь».
Его губы отвечают: «Нет».
Мы смотрим друг на друга. Я отпускаю тормоз: машина дергается на пару сантиметров вперед. Глаза Николаса расширяются, но с места он не двигается, заявляет, что я блефую. Не очень умно. Жму на клаксон, но он даже внимания не обращает, опустив руку на капот машины, будто может остановить меня одним движением. К моему безграничному разочарованию, прикосновение я чувствую. Непростительно.