Он что-то лепетал, обнимал меня за ноги, смотрел в глаза. А я мотала головой и рыдала. Уеду отсюда! Увезу! И его увезу и свою малявку! Или… Или ещё что-нибудь придумаю. Обязательно.
— Я… Я обожглась просто. Видишь? – показала руку. – Вот. Просто обожглась.
Брат ничего не видел. Не мог видеть. Но аккуратно обхватил мои пальцы, потянул меня вниз, а, когда я присела, подул на ладонь. Надул щёки и старательно подул снова.
— Так тоже болит?
— Нет, — дрожащим голосом. – Так… Так уже не … не болит. Почти не болит.
Как бы было просто, если бы он мог подуть на моё разбитое сердце, на растерзанную душу. Если бы только я могла почувствовать его мягкое, пахнущее апельсиновой карамелью дыхание, а не холодный ветер, размётывающий пыль и пепел внутри меня.
— Спасибо, не знаю, что бы делала, если бы не ты, — вытерла слёзы. Они всё равно продолжали течь, как вода из прохудившегося корыта. Но я поднялась. Подтолкнула брата к столу и щедро полила запеканку сгущёнкой. Надеялась, что это отвлечёт его.
Платон и правда принялся за еду, только напоследок спросил ещё пару раз, не болит ли у меня рука. Ответив, что нет, я не солгала. Ведь рука у меня не болела, а про сердце… Про сердце знать ему было не обязательно, как и про душу. С этим поделать было уже ничего нельзя. Зато… Глянув на с аппетитом уминающего запеканку брата, я уже знала, что делать.
На смену вечеру пришла ночь. Телевизор я больше не включала, дом был погружён во тьму. Принятое решение было сродни камню, утянувшему на дно Алёнушку. Но в моём случае оно могло спасти. Может быть не меня. Может быть…
«Привет», — отправила я Кеше. Ненавидела односложные сообщения, но на длинные не было моральных сил. Поэтому следом послала ещё одно: «Может, завтра встретимся?»
Повесить чужого ребёнка на шею хорошему парню… Тяжело вздохнув, я потёрла лицо ладонями. Сделала большой глоток воздуха, мысленно попросила прощения у родителей, у Кеши.
— Он любит меня, — вслух, стараясь вбить это себе в сознание металлическими гвоздями. Металлическими, покрытыми ржавчиной, будто кровью гвоздями. – Он любит меня. Так всем будет хорошо. И я… Я ему хорошей женой буду.
Почему-то легче не становилось. Я словно наяву вдохнула запах табака, свежести, дорогого мужчины. Словно наяву почувствовала прикосновение к плечам, дыхание на затылке. Резкий сигнал телефона выдернул меня из полузабытья.
«Неожиданно, но приятно», — пришёл ответ. – «Неужели ты это предлагаешь сама?»
«Да вроде. Ну так что?»
«До завтра, Вероника Прекрасная»
Поморщившись, я оттолкнула телефон. Вероника Прекрасная… Как бы я хотела услышать сиплый бархатный шёпот в шею. Девочка… Он назвал бы меня девочкой, а не Вероникой Прекрасной. Или ещё как-нибудь, только не этой грёбаной Прекрасной Вероникой! Но…