Зависимы от людей.
Зависимы от суеты, от рутины и быта.
Зависимы от собственного настроения и обстоятельств.
Люди-это наши наркотики. Постоянные дела-это наша жизнь.
Мы будто мягкие куклы из детского театра, которых дергают за верёвочки. И кто это ещё говорит, что мы сильные?
Как мы можем руководить процессами, если зависимости-наши спутники и главные двигатели?
Хватит говорить о силе настоящего. Мы зависимы, а значит, беспомощны. Мы мыслить не можем нормально. Без взятия в приоритеты чужих глупостей и стереотипов.
Хотите очевидную вещь?
Мы способны смотреть правде в глаза. Да! Мы наделены такой способностью. Способностью, которая дала бы толчок к изменениям.
БЛИН! Мы, что, не догоняем, что загнали себя в такие крепкие орехи, что не расколоть.
Бог дал нам столько возможностей, но мы заковали себя. И говорим о какой-то свободе.
Что делать-то?…
***
(Запахи сводят меня с ума. Настолько насколько вообще можно стащить прохудившуюся крышу с моей головы)
Сижу на окне. Ноги свесила в темноту. Нюхаю весну… Грустно пахнет. Тоской по тем временам, когда лето не предвещало страшной неизвестности. Когда знал, что будет дальше. И будет без всяких препятствий.
Ностальгией пахнет. Очень сильно. Особенно по прошлому лету, где мы были отделены от мира болезнями. Где я знала о будущем! О школе, которая никуда не денется. О людях, ставших моими одноклассниками.
Пахнет холодом. Но я не боюсь простудиться, я уже болею. Кости ломит как у трухлявой старухи. Не завидую взрослым. Сложные они. До невозможности.
Хочу забыть о всех этих дурацких проблемах, затянувших тучей всё, что у меня было и есть.
Вон. Машина под окном стоит.
Запах путешествий, которых не вернёшь, а так бы хотелось. Хотелось сесть и уехать. На какую-нибудь гору. Жарить папино сало и давиться от "русского аромата". Спасаться от комаров. Кидать гальки в реку. А потом резко оказаться дома, чтобы поливать грядки только ради загара. А ну да… Чтобы мама ещё на напорола. Резко позвать гостей. Потом же. Или гулять с ними допоздна, укладываться в кровати с диким шумом. Или слушать весь этот гам и грустить.
Хочется боли. Только не моральной. Укусов комаров. Асфальтной болезни. Порезов от велика. Главное, сбежать от давления приближающейся взрослой жизни!
… Всё ещё сижу, свесив ноги. Может спрыгнуть со второго этажа и пробежаться в тапках по острому гравию этого вечернего влажного воздуха?
Всё равно уже ничего не спасет от надвигающегося утра тяжелейшего дня этой прокуренный жизни..
Задыхаюсь я, нос не дышит.
Задыхаюсь я этим воздухом смачным
Воздух этот весь чердачный