В эти вечера влюбляешься в жизнь, пытаешься не замечать недостатки людей, становишься диким романтиком. А потом ночами плачешь и хочешь вернуть невозвратное.
Парни – это приходящее и уходящее.
Иногда они просто какое-то явление. Проявляются на горизонте. Не особо конечно называть парня не парнем. Но думаю они потерпят. Они же сильные.
..звучит слишком ужасно
Ладно, простите. Настроение такое. Плакать хочется.
Чувствую себя жутко умной и привлекательной. Чувствую себя той, которой недостоин мир. Интересно отчего такое чувство возникает?
Конец лета, я стою на остановке.
Облака как дым. Включенные фонари не дают сфокусироваться моим уставшим глазам.
Я не знаю как этот пережить или… может быть отпраздновать. Но празднуют что-то веселое. Тогда устроим поминки. В этом случае, думается мне, все наши взрывные воспоминания затмятся трауром и погребальным обедом. Нехорошо.
Нехорошо. До окончания лета 4 часа 41 минута. Ах ты ж!!!!
Может не относиться к этом слишком принципиально? Ну прошло и прошло
Пахнет уставшей землей и влажными листьями.
Слышно приближение осени.
Не грустно. Слегка тоскливо от быстротечности всего. Но ведь появляется возможность. Возможность полюбить что-то ещё кроме.
Да. Это любовь будет другая. С другим вкусом.
И это не отменяет шанса её счастья.
Любовь будет.
Будет со своей палитрой.
Будет новым блюдом.
Будет счастливой.
Обязательно, я верю.
И вот ты стоишь. На ветру. Холодной осенью, которая убивает всю твою внутренность. Хотя нет. Это не осень виновата. Это мой мозг убивает сам себя. Вот дурак!
И вот ты стоишь. В одной ветровке. На ветру. Держишь в руках последний осенний лист и буквально с ума сходишь.
И во ты стоишь. И небо начинает плакать вместе с тобой. А тучи и облака летят, как в видео с увеличенной скоростью.
И ты думаешь, много думаешь. Зарываешься в этих мыслях, как в ворохе желтых листьев.
И ты стоишь. А об ноги трётся чёрный котёнок.
…Может это всё отпустить собакам под хвост? Ведь в конце концов всё что происходит вокруг – всего лишь химические реакции.
Осень, ребятки. Вроде вчера весна была. Вот быстро-то. Великий закон сансары. Механизм, заедающий судьбы. Всё-таки молодец Баста. Хорошую песню сочинил.
«Плевать.. ведь наши дети будут лучше чем мы»
Именно. Взрослые плюют. Только вслух об этом не говорят. И ещё не говорят о том, что дети станут лучше тех, кто их породил. Но это так.. примечание
Взрослые плюют. Может потому что они устали бороться? Смирились и ищут кайф в рутине. Махают рукой и решают что не стоит продолжать борьбу. Я в какой-то мере понимаю их. Они не видят живых примеров победы. Ведь все в конце концов становятся взрослыми..