— Вань, ну ты как так? — достаёт салфетку из сумочки Алёна. — Ты где бровь рассёк?
— Черт… — смотрю на окровавленные пальцы.
Перед глазами плывёт.
— Иди сюда, — держа за шею одной рукой, второй прижимает маленькую антисептическую салфетку к брови.
Аленка оступается на каблуке, я ловлю её за талию, встречаясь взглядом с разворачивающимся Маратом.
— Эй! Ты охренел! Руки прочь! Шмель, меси его! — в шутку заламывают меня.
Чисто на рефлексе провожу контратаку, устраивая лёгкое месилово. Алёна успевает только отскочить в сторону, ворча на нас. Мы всей толпой заваливаемся, угорая, в траву.
— Мар! — вскрикивает Алёна. — Хватит! У него бровь рассечена.
Пацаны поднимают меня за руки. Глаз опять заливает кровью. Да блять!
— Может, в «травму»?
— Да ну её… Салфетку дайте мне и всё.
«Пьяный водитель» развозит нас по домам.
Выползаю из комнаты только к обеду. Башка болит, лицо перекосило. Нехило я вчера шмякнулся…
На кухне кладу голову на каменную столешницу, пытаясь унять ноющую бровь.
— Добрый день, Иван, — заходит отец.
— Угу…
Шлепает перед моим лицом газету.
— Загляни на первую страницу.
С недоумением разворачиваю.
«Жестокая пьяная драка с участием сына мэра. Тех ли спортсменов спонсирует наша казна?»
И фотки нашего бесилова со стоянки, где мой фейс в кровище.
— Чо?!
Глава 9 — Этот будет звездатый
Сидя в кресле в гостиной, под требовательными взглядами втыкаю в текст статьи. Бредятина какая…
Сложив руки за спиной, Алексей Михайлович меряет шагами гостиную.
Два его сотрудника сидят передо мной.
— Доброго дня! — заходит Ярославна.
На мгновение отвлекаюсь, бросая на неё взгляд.
В белых трусиках…
Наклоняется, что-то ищет на нижнем стеллаже, держась за стальную стойку, как за пилон.
Ой-ë-ëй….
Тяжело сглатываю, наклоняя голову на бок и открыв рот, разглядываю, как шовчик продавливает пухлые губки, выразительно разделяя их…
— Ярославна! — тихо рявкает Алексей Михайлович, проследив за моим взглядом. — Надень шорты!
— Это шорты, пап.
— Надень шорты на эти шорты!
Проморгавшись, снова погружаюсь в чтение.
— Алексей Михайлович, но это же неправда. От первого до последнего слова. Бровь я рассёк в бассейне об кафель. А на стоянке мы просто угорали с друзьями!
— Этому уже никто не поверит, Иван.
— Но Вы мне верите?
Сталкиваемся взглядами. Молча сверлим друг друга.
— Да.
— Ну и всë…
— Нет, не всё, Иван, — встревает Борис. — Рейтинг за утро упал на двенадцать процентов. А в нашем случае, всё решает даже один.
— Из-за газеты упал?!
— Интернет пестрит ещё более провокационными триггерами по этой теме.
— И что же теперь? Мне из дома не выходить? Ведь, если я споткнусь и упаду на тротуар, а там окажется трещина, они напишут, что сын мэра пьяный крушит мостовую.