Я с презрением фыркаю.
Знакомьтесь – перед вами дядя Вова во всей красе. Ну, или Владимир Орлов, весьма преуспевающая модель и лицо с обложки журнала московского торгового дома брендовых мужских украшений «для серьезных людей». Увы, глянец обманчив – в реальной жизни мой дядя совершенно несерьезен. Они с моим родным отцом – братья-близнецы, но видимо, вся деловая хватка и стремление заработать себе имя досталась бате. Дядя Вова же – бездельник и приколист из разряда #рустаграмнашефсе. Куда ж без селфи на фоне яхты? Ну, хотя бы для того, чтобы позлить свою чокнутую подружку – длинноногую блондинку Оливию.
На самом деле никакая Оливия не Оливия, а просто Оля, но доказать девушке с перекачанными губами, что «Оля» звучит круче, чем американское «Оливия», практически невозможно. Не-е-ет, что вы! Она с придыханием чмокает своими утиными губками: «Ольвиия», с ударением на двойную «ии», смешно подкатывает глаза и думает, что вселенная при этом утробном выдохе падает к ее ногам.
Так, я отвлекся. Посматриваю на часы. До окончания спора осталось десять минут. В моих глазах торжество. Дядюшка продул. Ему придется сегодня вечером выполнить одно мое желание. Знаю, глупо играть в детские игры на желание с великовозрастным и совершенно несерьезным дядюшкой-моделью, но как же приятно видеть его осуждающий взгляд из-под гламурных кустистых бровей, доведенных до совершенства стилистом!
Внезапно на фоне лазурного моря и синего неба появляется видавшая виды моторная лодка.
– О… что это, Никита? – вытягивает шею из-за моей спины дед. Дергает у меня бинокль и впивается глазами в лодку, которая почему-то подплыла слишком близко к яхте.
– Дай сюда! – вырываю у него бинокль я.
– Не может быть! Этот старый лис подговорил рыбаков!
С отчаянием во взгляде я наблюдаю за тем, как полное ведро барабульки перекочевывает из лодки на яхту, а ящик, на который мы с дядей поспорили накануне, медленно наполняется рыбой до самых краев.
– Ах, ты ж…
Я открываю и закрываю рот, как беспомощная рыбка, которую выбросило на берег. В бинокль мне видно, как дядюшка лезет в карман белоснежных льняных брюк и достает оттуда пятитысячную купюру. Манерно повернувшись в мою сторону, он шлет на балкон воздушный поцелуй. Лодка отплывает от яхты. Рыбаки довольны. Дядюшка цветет. Мне видно, как трясутся от смеха его плечи.
«Так кто из нас старый перечник, Никита?» – прилетает на мой сотовый сообщение.
Я сжимаю кулаки и показываю с балкона средний палец.
«Готовься исполнить мое желание сегодня вечером, негодный племянник», – летит следующее сообщение.