– Господь посылает нам испытание, – рек он. – Будем же тверды в вере, не пощадим живота своего, но не дадим разбойникам и ворам осквернить святую обитель. Так постоим же за правое дело, братья, а если надо – поляжем!
Монахи осенили себя крестным знамением и по приказу настоятеля стали сносить в потаённые места святые реликвии, чудотворные иконы и древние рукописи.
– Может, обойдётся, – говорили одни. – Казна-то у нас невелика… Увидит разбойник, что брать нечего, и уберётся восвояси.
– Как бы не так, – возражали другие. – Вор только в злобу войдёт, коли откупа не получит. Обитель разорит, а нас всех перебьёт. Что, забыли, как в Астрахани он воеводу с башни сбросил?
Отец Варлаам потайным ходом нескольких братьев отправил за подмогой в соседние монастыри, а сам, помолясь, вышел на переговоры с душегубом.
– Ну что, поп, – тряхнул Разин гривой смоляных волос, – не жалей мошны. Дай нам денег по-хорошему. На благое дело пойдут: нищим раздам. Вы тут жируете, чернецы, а люди с голоду пухнут. Не станешь мне противуречить, и я твоих иноков не обижу. С миром уйду. А иначе… – брови атамана сдвинулись.
Настоятель не торопился с ответом.
– Оставь Богу Богово, а кесарю – кесарево, – наконец сказал он. – Моя братия с хлеба на воду перебивается, но нищим сама помогает. Не больно разживёшься на наших медных грошах. А грех великий сотворишь. И не будет тебе за него прощения.
Усмехнулся Стенька:
– Не боюсь я суда людского, не побоюсь и Божьего. Ты мне проповедь не читай, не за этим я сюда пришел. Не прибедняйся, поп. Сам твою казну сочту. Среди меди и серебро, и золотишко найдётся.
– Что ж, чему быть – того не миновать, – вздохнул Варлаам. – Об одном только тебя прошу: повремени до утра. Нынче праздник наш храмовый, Святого Макария день. Всенощная у нас. Не грабь пока, дай братии помолиться, души свои очистить.
Долго молчал атаман. Наконец сказал:
– Ладно, поп. Будь по-твоему. Вас, монахов, не переделаешь. Твоего Христа вместе с разбойниками распяли. Подожду до утра. Но помни: мои ребята вокруг стоят. И мышь не пробежит. Так что хорошенько помолитесь напоследок.
Алые отблески костров играли на монастырских стенах. Сотня отборных казаков расположилась на ночлег вокруг святой обители. Не спали только дозорные. Степан Тимофеич тоже не смыкал глаз.
– Вот ты мне скажи, – допытывался он у Пушкина, – где правда? Брата моего Ивана казнили ни за что, народ живёт впроголодь, мы, казаки, столько лет кровь свою проливали на рубежах за царя и отечество, а нам жалование урезали и последних вольностей лишили. Это ли не грех? За что ж меня с церковных амвонов проклинают? Я же не себе мошну набиваю… Верните людям то, что им по праву принадлежит, и я первый от разбоя откажусь.