Оставив чемодан посреди комнаты, Богатырев берет со столика меню и винную карту, бегло листает и швыряет их обратно.
— Закажи что-нибудь на ужин, — распоряжается, звякнув связкой ключей. — Я съезжу за вином.
— А чем тебя здешнее не устраивает? Не все ли равно, чем накидаться? — Сажусь на кровать и снимаю с аппарата телефонную трубку.
— Так вино не для меня. Это же тебе расслабиться надо.
— Спасибо. Но со сжатыми мышцами мне спокойнее. Это как гарант против всяких расширителей.
Шаги. Тяжелые. Твердые. Опасные. Жар от его тела касается меня раньше, чем сам Богатырев оказывается в зоне моего комфорта. Поднимает мое лицо за подбородок и, сверкнув белоснежными клыками, четко проговаривает:
— Не провоцируй меня, Рита, силой забирать у тебя долг.
— Я ничего тебе не должна, — осмеливаюсь выпалить.
— Должна, — скалится он. — Седьмую ночь…
На него тяжко смотреть. Неприятный, неприличный тип, взглядом пробирающий до дрожи. Его не заботят мои чувства. Я — игрушка. Забава. Трофей. Долг, мать его! Он определенно преследует какую-то цель, ведя меня по этой кривой дорожке, управляя мной, искусно манипулируя. А награду в виде ответов на все вопросы я получу, когда дойду с ним до конца. Понимаю, что с каждым шагом приближаю себя к пропасти, у края которой меня будет некому спасти, но его канаты, опутавшие меня, слишком крепки. Выбраться из них самостоятельно не получится, хоть зубами вгрызайся.
— Закажи ужин, — давит он на каждый слог, пальцами сжимая мои челюсти. — Я вернусь минут через сорок.
Демонстрирует мне мой паспорт, убирая его себе в карман.
— Ты как сутенер. Те тоже паспорта у шлюх забирают, — бросаю я ему и переключаюсь на телефон.
Лицо горит от его прикосновений. Жжет. Кожу хочется оттереть, скинуть, содрать. Смести с себя любые его следы.
Он уходит, оставив мое высказывание без комментариев. И бесит этим еще сильнее. Ненавижу недоговоренности, молчание, игнор. Лучше бы фыркнул, оскорбил в ответ, если уж язык не поворачивается поспорить и наградить меня комплиментом.
Ужин ему заказать. Морда треснет! Все равно цианистым калием не приправят. Не вижу смысла утруждаться. Так что вместо гостиничного ресторана звоню Ярославу.
Он отвечает на звонок после пятого гудка. Всегда так делает, когда звонят незнакомые номера.
— Рита, почему ты не предупредила меня о командировке?! — трясет он из меня правду после пары ласковых слов приветствия друг друга. — И что с машиной Мадлен?!
— Яр, успокойся, — прошу я, стараясь тоже не потерять самообладание. Вступив в бой с собственными страхами, держу тон ровным. — Ее машину угнали, — вру, закапывая себя в яме с ложью. — Я утром увидела, что ее нет во дворе. А тут Богатырев выскочил как черт из табакерки со своей деловой поездкой. В общем, я решила не расстраивать Мадлен. Пусть пока на моей машине поездит.