От оргазма, окунувшего меня в чан раскаленной лавы, пугаюсь собственного крика. Дрожу, прилипнув к широкой твердой груди. Вдыхаю его запах. Слизываю с кожи его соленый, терпкий пот и отрывисто выдыхаю:
— Тебя опасно любить, Платон Богатырев.
— Как и тебя, Рита, — шепчет он, не выпуская меня из своих объятий и не покидая моих недр.
Его член еще пульсирует. Биение сердца невидимыми волнами отражается на мне, как цунами от эпицентра землетрясения.
— Нам надо взять тайм-аут. Меня ждет Саша.
Он улыбается уголком губ, опуская меня на ноги. Доволен услышать о дочери и убедиться, что на первом месте в моей жизни не мужчины и работа.
— Я почти не знаю, чем она увлекается. Купил какой-то набор для юного исследователя. Очень рекомендовали для смышленых детей. Не было возможности отдать. Передашь?
Секунду смотрю на него, не веря своим ушам.
— Может, сам подаришь? — спрашиваю, без лишних слов приглашая его к себе. — Она будет рада.
— А ты?
— Напрашиваешься на еще одну порку? — Ноготками провожу по его бугристым мышцам. — Я же могу втянуться, Платон. Куда потом прятаться от меня будешь?
Он обводит меня хищным взглядом — снова голодным.
— Втягивайся, Рита. Меня заводит твоя развратная сторона.
Хмыкнув, встаю под струи, смываю с себя пену и текущую по внутренней стороне бедра сперму и выхожу из кабинки.
— Ты не голоден? Я бы перекусила перед отъездом. — Надеваю халат и оборачиваю волосы полотенцем.
— Спустись на кухню. Там наверняка свежий ужин, — отвечает Богатырев, вспенивая мочалку. — И мне положи.
Не представляя, где в этом доме кухня, все же послушно отправляюсь на ее поиски. В доме еще полумрак. Солнце только садится. Так что место, где кормят, я отыскиваю без приключений. Мама пришла бы в восторг от такой огромной кухни со всеми наворотами чудо-техники. Найдя в холодильнике графин с домашним лимонадом и мясную нарезку, выставляю их на стол, из духовки достаю запеканку и носом втягиваю ее вкусный аромат.
— Она пересоленая, — доносится мне в спину сиплый голос старой женщины.
Обернувшись, вижу седовласую незнакомку невысокого роста. Белая сорочка делает ее худобу и бледность еще пугающей, чем они есть. В ее тусклых глазах беснуются черти. Кривые сухие пальцы теребят кусок красной тряпки.
— Он не подпускает меня к плите, — жалуется она, медленно огибая кухню. — А я неплохо готовлю. Люблю печь блины, драники.
— Хераники! — рявкает появившийся в дверном проеме Платон. Босый, в домашнем трико и с полотенцем через голову. — Ты поужинала?!
— Д-да, — кивает она, печально опустив лицо.
— Тогда проваливай к себе.