Вместо того чтобы сесть напротив, там, где застыла с лейкой в руках гимнастка-официантка, я пристраиваюсь рядом с Дроздовым. Наши бёдра соприкасаются. Рома опускает взгляд вниз и несколько секунд таращится на мои полуголые ноги.
— Доброе ли, Канарейкина? — ошарашенно спрашивает Дроздов, отодвинувшись к окну после небольшой заминки и двигая по столу ноутбук. Перед тем как он прикрывает экран, я успеваю заметить, что Рома писал кому-то электронное письмо.
— Пишешь любовные клятвы?
— Ага, целую поэму сочинил. Ты опять с головой с утра не дружишь? — тихо интересуется Рома, разворачиваясь ко мне всем корпусом.
Одну руку закидывает на спинку нашего диванчика, другую упирает локтем в стол. Внимательно всматривается в моё лицо, словно собирается запомнить его и воспроизвести по памяти на бумаге. Смотрит в глаза, на губы, опять в глаза.
Широко улыбаюсь, и Рома зеркалит этот жест. Улыбка всегда так преображает его обычно серьёзное, озабоченное лицо, что мне хочется заставить его улыбаться почаще. Улыбаться мне. А не вертлявой официантке в короткой рабочей форме.
— Я вживаюсь в роль счастливой невесты. Не принимай на свой счёт.
— Точно. Я забыл. У нас же ничего личного, только бизнес.
Мне кажется, в его голосе проскальзывают вопросительные интонации, от которых моё сердце делает кульбит.
— Конечно. Только бизнес.
Мешкаю немного и уже жалею, что уселась к нему на диванчик. Нам обоим не помешает немного личного пространства. Для свежести ума. Мне так точно.
Огромная тестестороновая гора в виде вкусно пахнущего Дроздова, немного сбивает меня с толку. Он смотрит исподлобья и почёсывает свой клык языком. Ёрзаю на месте.
— Я заказал тебе французский завтрак. Круассан с джемом и яйца, — вдруг переводит тему Рома и, словно потеряв ко мне всякий интерес, заново открывает свой ноут. — Давай свой паспорт. Я тут порылся в интернете, почитал про подачу заявления. Может заполнить один человек, а второй подтвердит в своём аккаунте.
— А… это удобно.
Порывшись в сумке, протягиваю ему свои документы.
Рома открывает нужную страничку с моими данными и несколько секунд смотрит на фотографию в паспорте. Усмехается и качает головой.
— Что такое? — хмурюсь я. — Дай посмотреть.
Если честно, уже и не помню какое там фото, но не сказать, чтобы самое неудачное в моей жизни.
— Руки бы оторвал фотографу, — бурчит Дроздов, принимаясь заново стучать по клавишам.
— Дело не в этом, — говорю серьёзно и заглядываю Роме через плечо, мне тоже интересно, какое фото у него в паспорте, но он всё ещё держит в руке мой. — Я просто ужасно получаюсь на фотографиях. В жизни и на фото будто два разных человека.