Эээээ, плохая идея. Наихудшая. Но фантазия уже рисует в голове картинки, как длинные пальцы мощных рук скользят по моей коже… Кажется, лицо мгновенно багровеет.
– Пошли ужинать, – жалобно пищу и пулей вылетаю в сторону кухни.
Вот ещё! Краснеть как первоклассница перед своими же сотрудниками!
Как хорошо, что вчера я не поленилась, и у меня есть еда. А то даже представлять не хочу процесс готовки с Халком… Интересно, а какой вес выдерживает мраморная столешница? Так, стоп!
– Надеюсь, ты любишь блинчики?
Что можно жевать по дороге кроме бутербродов и не такое калорийное, как булочки-пирожочки? Да, именно блинчики. С жареным фаршем. Один раз отмучаться и почти неделю можно не беспокоиться о пропитании.
– Я всеяден, – улыбается в ответ Рус.
Кофе я не хочу, значит будет чай. На мой же вкус напиток? Пока блинчики румянятся на двух сковородках (я так прикинула, что Халку нужно штук шесть-семь, а мне хватит двух), а чайник закипает, в чашки отправляется с утра нарезанный кусочками ананас, ломтики лайма, листики свежей мяты, брусника и по кусочку тростникового сахара.
– Что это? – голос Халка звучит так, словно я препарирую лягушку в его чашке.
– Напиток на мой вкус, – мой черед ухмыляться.
Вода уже кипяченая, поэтому не жду щелчок чайника, и заливаю адское варево в чашках. Как раз и блинчики доходят. Достаю сметану и соус из йогурта, зелени, чеснока и французской горчицы.
Ужинаем в тишине. Когда на тарелке Руса остается один блинчик, он как-то грустно вздыхает.
– Не вкусно? – почему-то решаю уточнить.
– Наоборот, очень вкусно. Просто не часто ем домашнюю пищу, – признается Руслан.
– Жена – модель? Не готовит? – как-то само вырывается.
– Не женат, не срослось. Ты разве не видела личное дело?
Блин. Столько на него пялюсь – могла и кольцо на пальце посмотреть! С другой стороны, будто их прям все женатики носят. Ну-ну.
– У меня вас слишком много, чтобы всех запоминать, – брызгаю ядом в ответ. Ну и что, что ты выглядишь, словно Древнегреческий Бог? Скромнее надо быть, мужчина!
– Спасибо за ужин, – сухо благодарит, подхватывая в руку оставшийся блинчик, и встает Рус.
– Подожди… те, – торможу его у выхода из кухни. – Сколько я должна?
– В смысле? – глухо рычит на меня, а в глазюках – сверкают молнии. Ну точно, Халк.
– В смысле денег, – кажется я хожу по краю. Но, быть должной в таких условиях не комильфо.
– Я завтра позвоню, когда подъеду, – раздраженно бросает, не глядя в мою сторону.
Это он сейчас обиделся?! Вот так номер! Не успеваю сообразить чтобы ответить, как хлопает входная дверь.
И вот почему ушел он, а словно бы оборвалась что-то – во мне…