Мне очень не хватало просто похвалы или объятий от мамы, чаще всего ее не было рядом из-за работы. Я понимаю, маме самой пришлось несладко. Приехала поступать – не поступила. Чтобы хоть как-то укрепиться в столице – устроилась на работу, на завод. Дали место в общежитии. Позднее, я так думаю, она встретила его – моего отца. Наверняка, опытного и взрослого, возможно даже, семейного. Невинный цветочек не устоял, а дальше – сказочке конец. Родила меня мама в свои неполные девятнадцать. Хотя кто знает, возможно, мама бежала из родного поселка уже со мной внутри, чтобы не клеймили за такой позор…
Не хочу такую судьбу малышу, у каждого ребенка должны быть оба родителя, ведь именно папа зарождает внутри мамы жизнь.
– Смотри ты, опять твой муж все двери подпирает, – ухмыляется соседка.
Жаль, моих девочек, с которыми лежали, давно выписали, а новая компания собралась не ахти.
– Может себе позволить, – фыркаю в ответ.
Незачем посторонним теткам знать мою историю. Да и Олегу не сделает чести беготня за брюхатой девкой. А он – мужчина видный. Жаль, что это не мой Рус…
Пономарев нервно расхаживает по коридору, пока я выслушиваю контрольные напутствия от врача. В принципе, все предельно понятно – мне почти ничего нельзя. Только: хорошо питаться, не нервничать, высыпаться и два часа в день гулять. А так – побольше положительных эмоций. Где бы их еще взять… Надеюсь, Рус уже остыл, чтобы можно было начинать этими эмоциями запасаться.
Погода мягко говоря, лютует. Олег, словно мамка, кутает меня во множество слоев одежды, а у самого выхода из больницы – вообще подхватывает на руки, мало ли – скользко.
Домой доезжаем быстро: повезло – до пробок еще часа два. Квартира встречает свежестью и чистотой. На кухне даже сделан косметический ремонт. Должно быть, Рус неплохо так повредил стену…
Олег снова удивляет меня, когда накрывает на стол. Оказывается, у меня полный холодильник ДОМАШНЕЙ еды и фермерских продуктов, экологично же… А вкусно-то как! Нет-нет, Пономарев и в больницу таскал всякие приятности на зависть девчонкам. Но ложечка румяного плова из индейки не сравнится ни с чем.
– Боже, Олег! Ммммм, – не могу сдержать блаженных стонов.
– Ооооо, милая, давненько я не слышал от тебя таких звуков, – как-то двусмысленно отзывается Пономарев. Низкий голос с хрипотцой добавляет соли в наше застолье. Как-то слишком интимно получается.
Лицо заливает румянцем. Нет-нет, мне было очень хорошо с Олегом, но все мои мысли занимает совсем другой мужчина. На остальных, как говорится, не стоит.
– Ты бы лучше о себе рассказал, а то два месяца со мной возишься, а я так и не знаю, что в твоей жизни происходит.