Анализ показал, что начиналось всё с готовки, при которой возникала мысль: "Я всё равно тут стою, надо и стиралку включить". Потом наступал этап, когда стиралка вертится, борщ варится, и типа надо ждать когда выключить и развесить. И это ли не самое подходящее время помыть полы, тем более они на кухне уже капитально уделаны. Но как их мыть, тем более в осыпанном песочком коридоре, если не пропылесосив заранее? И вот уже всё включено. Ну, ладно об этом. Тем более сейчас, когда ничего этого нет.
Вот вспомнила, и каждый закоулок родного дома прямо на меня посмотрел. Сколько их- родных домов за жизнь в памяти насобиралось и все до последней обувной полки помнятся… Даже тот барак с моими первыми собственноручными пирогами.
Вообще-то я хочу писать не о том. Я хочу написать роман о подростках, и ещё один – о своей матери. И поэтому уже несколько дней пишу рассказ о шизике. Вы скажите: "Какая связь?" Ответ: "А какая связь поехать в бесплатный секонд за тёплыми вещами, а оказаться в Художественном музее? Прямая! Правда не знаю как она называется: или лень, или страх, или неприятие, но скорее – отторжение данного действия из-за предстоящих сопутствующих ему ощущений.
Именно через это я перешагнула, когда писала "Исповедь жены военного строителя". Потом сколько ни мониторила похожий по теме для сравнения текст, но нет такого. Не нашла я ещё одну желающую подробненько описать своё гарнизонное житиё, всё только на кухнях фрагментами пересказывают. А я назло своей психике – перешагнула и подробненько описала "не выброшенные" годы и убитое по всем направлениям здоровье. Но ощущения, сопутствующие мероприятию запомнились как крайне болезненные. И надо ли повторить?
Так вот, теперь о рассказе. Я его внезапно обнаружила забытый, заброшенный с 24 февраля, недописанный в связи с временной утратой моей психикой интереса ко всему, кроме стрельбы за окнами. Нашла и начала читать. И он мне очень понравился.
И я решила сделать для него что могу, то есть хоть как-то, но завершить. Два дня занималась судьбой несчастного героя. Придумывала: или его уже об дерево стукнуть, или в вяло- текущую форму перевести на долгую и спокойную жизнь… Как интересно властвовать над чьей-то судьбой, пусть даже абсолютно придуманного персонажа.
Так вот, рассказ… Это для меня тоже сильно крупная форма… Вообще всё, что длиннее поста под картинкой для меня уже крупно. Поэтам – лирикам в этом плане можно по белому завидовать, или по чёрному. Сидит этот лирик, глаза закатил, дрочит и строчит. А ты? Пишешь/ стираешь, сидишь тоже весь такой задроченный, но в нехорошем смысле: "Ну было же какое-то такое слово… Нет, не это, а почти синоним…"