Тёмно-синее небо над скульптурой, ползущего к воде раненного солдата, прорезали лучи прожекторов, как на документальной, военной кинохронике. Красная подсветка проломанной кирпичной стены крепости, напоминала о пролитой здесь крови.
– Так, ладно, старший лейтенант, берёшь солдата и вместе, всё это везёте в Москву. Может, там какие-нибудь вопросы возникнут. Не затягивайте, время поджимает.
Однако сразу поехать не получилось. Кто-то в штабе, увидев фотографии, предложил наклеить их на фанеру и залить полиэфирным лаком, чтобы выглядели, как полированная мебель. Ближайшая колония, по сути была мебельной фабрикой, на которой работали заключённые. Так и сделали, но Алёшке не показали. Сразу заколотили в специально сделанный для этого ящик и сказали, что Алёшка увидит их в Москве, когда распакуют.
– Выглядят, шикарно! – только и сказал старший лейтенант. Теперь уж точно, это было коллективным творчеством внутренних войск и охраняемого ими контингента.
***
– Внутрь заезжать не нужно, – сказал таксисту старший лейтенант, когда подъехали к открытым воротам во внутренней двор Главного Политуправления.
– Что я, сумасшедший? Въедешь туда, потом не выедешь, – огрызнулся таксист.
Из ворот выехала машина, и огромные черные без единой щели, железные ворота закрылись. Здание выглядело мрачным и неприступным. Лейтенант пошёл в разведку один. Вскоре вернулся и отнёс ящик с фотографиями.
– Всё, мы свободны, сказали утром позвонить.
– А посмотреть? Я же, на досках не видел, обещали….
– Сказали утром позвонить, может, ещё посмотришь.
Болтаясь вокруг Красной Площади, увидели длиннющую очередь в Манеж. Там проходила выставка знаменитого французского фотографа. Повезло, в форме пропускали без очереди. На огромных чёрно-белых фотографиях были снятые крупным планом люди на улицах. Одни просто улыбались, другие выглядели странно. Улицы, улицы…, наверное, Франция. Эти фотографии не были похожи на те, что Алёшка когда-то видел на выставках в Прибалтике. Никаких фотомонтажей или трюков, на фотографиях не было, просто живые люди. Алёшка снова поймал себя на том, что у него, наверное, нет никакого таланта. Он не понимал, что особенного в этих фотографиях, и почему столько людей часами стоят в очереди, чтобы попасть на эту выставку. Там в Прибалтике, фотографии напоминали фантастику, их даже трудно было назвать фотографиями. А здесь были самые обыкновенные люди и их случайные эмоции. Почему это важно, почему эти фотографии должны быть такими большими? Позже, Алёшка читал статьи и отзывы критиков, их было много, фотограф был знаменитым, но ответа он так и не нашёл….