–Поняла. Интересно, а сумка–то моя где?
–Сейчас принесу.
Я оглядела место, где провела последние двенадцать часов. Стол, малюсенькие чашечки, а рядом глиняный чайник на высокой подставке–Гайвань… Уютные китайские фонарики. Бедненькие! Вас же выключить забыли. Шелк. Кругляши мигнули мне благодарно. Хорошее место. Спокойное.
–Держи свой ридикюль.
–А у тебя, правда, день рождение было?
–Опять?–Чопор скорчил зверскую физиономию и расхохотался,–Клевая днюха получилась. Давно у меня такой не было.
–Спасибо.
–Ладно, давай без слюней,–толчок в спину,–Выход прямо. Бывай, геноссинг. И вот еще что……., ты аккуратнее с бросками на дальность–то. Голова дана, не только чтобы картуз носить.
Последнее, что я увидела в этой квартире, был огромный плакат над входной дверью, а на нем черным фломастером: «На правах рекламы–ТЫ КОЗЕЛ!».
***
Метро, на самом деле, оказалось недалеко. Народу в вагоне было мало, я с размаху плюхнулась на свободное место и вытянула ноги в проход. От вчерашней злости не осталось и следа. Сейчас приеду и…… Ой, ё–ё–ё….! Сегодня же годовщина тети Кати! Димка наверняка уже на кладбище, и отец тоже.
Да, они были там. Оба. Сидели у могилы. Между ними на скамье стояла железная фляжка и два стаканчика. Отец смотрел на памятник, а Димка наверх. Туда, где покачивались кроны молоденьких рябинок. «Амелина Екатерина Васильевна» и все. Белый мрамор, золотые буквы, ни даты рождения, ни даты смерти. Так отец захотел. Мы не спорили.
Я пристроила у памятника заморенные жарой герберы, погладила надпись, потом взяла фляжку. Димка протянул мне бумажный стаканчик. На фляжке гравировка: «Антоше на долгую память. Катя». Вот ведь как, был человек…….. Глаза защипало. От коньяка что ли? В горле комок. Я на скамью. Вдох–выдох, вдох–выдох. Димка за руку взял. Вроде легче.
–А могила прибранная. Ты что ли приезжал?
–Отец. На пасху. И в июне еще,–он забрал у меня стаканчик и поставил к остальным на лавку,–Теперь давайте все вместе маму помянем. Она нас любила. Пап?….
–А?–отец, как очнулся,–Да, да, конечно, любила…. Помянем,– залпом выпил коньяк, а потом уперся локтями в колени, и голову на ладони положил.
–Пап, пап… Тебе плохо?
–Не надо,–Димка встал и потянул меня за собой,–Пошли отсюда. Пусть один побудет.
Кресты, кресты, плиты мраморные…. «Покойся с миром», «Любимому от любящей», «Путь твой недолог, но памятен»…. При жизни ссорились, наверное, может быть, даже дрались, а потом раз и всё, и ничего уже не поправишь.
–Он звонил. Я сказал, что ты к матери поехала.
–Ты про кого?
–Не балагань, не в цирке.
–Ох, Димон, ты меня понимаешь как никто. И вообще, ты самый, самый хороший.