Но уснуть не получалось. Мысли одолевали, было не по себе. Так бывает, когда ты долго отсутствуешь дома. А потом приезжаешь обратно, как в чужое место. Но нет, все стоит на тех же местах, твоя кровать, выключатель, который иногда заедает, твой холодильник с памятными магнитами. Но что-то есть такое, что тебя опустошает, делает слабее, но одновременно и энергичней. Прокручиваешь все свое путешествие в голове, образы застывают в мыслях и не дают тебе успокоиться. Ты вновь хочешь вернуться, но уже поздно, ты уже дома. И надо вновь продолжать свою жизнь.
Закрыв глаза, я думал о многом. Как объявлюсь родным, друзьям, спустя столько времени, или как буду описывать свою поездку с самого начала. Столько мыслей, столько воспоминаний и идей. Они немного не дают дышать, но в тоже время греют душу. Так я уснул.
Проснулся под вечер от звонка в дверь. «Кто бы это мог быть? Еще же никто не знает, что я приехал»,– подумал я. Бодро встал с кровати, подошел к двери и посмотрел в глазок. Это был незнакомый мне человек, в черной кепке, куртке и футболке. Лицо его не выделялось ничем необычным: средний нос с горбинкой, карие глаза, тонкие губы, которые он слегка прикусывал, пухлые щеки, чуть заросшие, русые волосы и брови. Парень ждал, что кто-то ответит, и, когда он вновь потянулся рукой к звонку, я спросил:
–Кто?
–Я, эм, почтальон. Вы… так, сейчас… Кузнецов Илья Николаевич? Вам письмо просили передать. – Слегка неуверенно проговорил человек за дверью, посмотрев на листок в руках.
На почтальона он не был похож, да и ответ мне показался каким-то странным, выдуманным.
–Да я, но, если вы почтальон, то почему Вы не положили его в ящик?
–Ах, да, просто тот, кто его дал, просил срочно передать, сам не может, а в ящик, думает, Вы и неделю смотреть не будете. А если бы Вы все же не вышли, отнес бы обратно, наверное. Может быть, возьмете?
Странно все это, ведь на почте так не принято. Но выбора, пожалуй, не было. Я приоткрыл дверь, портрет парня стал более отчетливым. На нем были слегка мятые джинсы, немного испачканная в грязи, обувь и в левой руке он держал не просто бумажку, а то самое письмо. Я до сих пор не понимал, кто мог мне его отправить, причем срочно, и поэтому спросил:
–А кто его вам передал?
–Извините, но тот, кто отправил, оставил имя в письме, а я сказать его не могу, а то вы вряд ли письмо возьмете,– сказал почтальон и протянул конверт мне.
Я взял письмо в руки, очертил его взглядом, а паренек уже уходил по лестнице, перепрыгивая сразу через две ступени. «Ладно, спасибо!»– крикнул ему уже в спину, но не знаю, услышал ли он. Закрыв дверь, я слегка напряженно присел на диван и еще минуту рассматривал письмо, на котором красовалось мое имя. Только после я решил его вскрыть и с любопытством начал читать: