Каждый раз, когда мы собираемся, то не можем решить, чей плейлист включим. И каждый раз заканчивается небольшой ссорой.
– Будь добра, налей нам по стопке. – Просит Андрей, прочитав мои мысли. Он кивком указывает на бутылку водки, уже наполовину опустошенную.
– Сами себе наливайте, алкаши. – Выплевывает она, из-за чего я хмурюсь. Досадно. Слышно, как на кухне Алина спрашивает у Иры, не знает ли она, сколько дней мы уже пьем. На самом деле, я и сама сбилась со счета. – Вам колонка нужна?
– Да, давай.
Марина кидает в нас колонку и уходит обратно. Грубо.
Она в моей квартире все-таки! Эх, подруга.
– Скажи, если я не буду хоть иногда у тебя убирать, подавать тебе сигареты и наливать алкоголь, то ты так и умрешь в грязи, с никотиновой ломкой, от обезвоживания? – Ругаясь голосом пожилой женщины, что обычно сидит у моего подъезда обсуждает и осуждает всех и вся, пришедшая на зов помощи Алина отчитывала меня. И разливала по стопкам водку.
Вручила нам ее прямо в руки и села на кровать напротив. Она как голос разума, который говорит, что хорошо, а что плохо, но вместе с тем еще и демон-искуситель, что подает яд.
Всегда предупреждает, но не мешает.
– Чтобы мы без тебя делали? – И так понятно…постоянно играли в карты на то, кто должен будет сделать ту или иную вещь, которую нам лень выполнить. Карты это святое. – Ну, за что пьем? – я расплываюсь в улыбке.
– Может, вам уже хватит? – спрашивает Ира с кухни.
Не понимаю, как ей и Марине не скучно там все время торчать? Шли бы к нам…
– За жизнь! – поднимает тост Андрей.
Чокнувшись, мы выпиваем все залпом.
Горло обжигает. Затем пищевод. Я чувствую, как алкоголь распространяется по моему организму. Первые секунды ощущение, будто выпила кислоты.
А затем приходит тепло. Приятное, что согревает как костер, только не снаружи, а изнутри. То тепло, которым наполняется каждая клетка.
– Алкаши! – снова Марина и Ира.
Иногда не понимаю их. Я ни разу не упрекнула их, когда они пили.
Да, возможно, у меня это уже переходит в запой, но…это мое дело. И они не должны меня упрекать. Потому что это все меньше и меньше похоже на шутку.
Мы с Андреем лежим, смотря друг другу в глаза. Может показаться, что это романтично, но…это больше похоже на борьбу. Хоть и дружескую, но довольно жесткую.
Кто отведет взгляд, тот проиграл.
– Вам не кажется, что пора заканчивать? – Подругам, что наблюдают за нашим поединком, уже порядком это надоело.
Вот только ни прервать нас, ни оторваться от созерцания, у них не получается.
Особенно надоело Марине.
– Пить не даете, так позвольте, дороги мои, не мешать нам играть в гляделки. Ну, почти гляделки. – Не отводя взгляда, говорю я.