Последний охранник решил не испытывать судьбу.
Выхватив из набедренной кобуры ствол, мужик открыл огонь на поражение. Я вкачал еще больше энергии в остановку реальности. Пуля вморозилась в воздух.
Быстро подхожу к охраннику и вгоняю шокер ему под ребра. Жму кнопку, второй рукой не даю противнику упасть. Чувака сотрясает спазмами. Хронопоток почти нулевой. Почти, но я не рискую расходовать слишком много энергии. Пуля за моей спиной продолжает вкручиваться в пространство, неспешно прогуливаясь по осеннему переулку.
Время, назад.
Мужик оседает к моим ногам.
Он мертв, остановка сердца.
Нагибаюсь, щупаю пульс на шее. Жилка не бьется. Пуля рикошетит от водосточной трубы, грохот выстрела прокатывается по каменной теснине.
Отбрасываю бесполезный шокер и бреду прочь, держась за стену.
Мне слегка поплохело.
Перед глазами расплываются темные круги.
Хоть я и мастер, но ресурсы не бесконечны. Игры со временем, атакующие световые техники… Чую, многому мне предстоит научиться.
В окнах домов загорается свет.
На первом этаже слышатся обеспокоенные голоса.
Жильцы встревожены.
А когда они встревожены, то начинают звонить в полицию. Превозмогая тошноту и слабость, я шагаю вперед, завершая начатый путь. Переулок неожиданно заканчивается, и я вижу двухрядное шоссе, зеленую полоску, засаженную деревьями, проносящиеся в обе стороны машины и далекие дома. Город старинный, серый и низкорослый. Приземистый и основательный, как сама императорская власть.
Мне потребуется убежище.
А еще лучше — транспорт.
Я в критическом положении. Ослаб, нет телефона, денег и карты. Вообще ничего нет. Сейчас Шпалерную оцепит полиция, и бежать некуда.
Придется импровизировать.
Медленно вдыхаю стылый питерский воздух. Здесь холоднее, чем на Брянщине. Не помещал бы свитер. Или худи. Ладно, Макс, не ворчи. Сейчас главное — не свалиться с ног.
И свалить отсюда подальше.
Поворачиваю направо и шагаю по тротуару, стараясь не привлекать внимания. Мне бы восстановить запас маны, принять какое-нибудь волшебное средство. Да кто ж даст? Денег нет даже на примитивные отвары. Даже на проезд, вашу мать, ни гроша.
Впереди маячит остановка.
Ускоряю шаг, а за спиной уже шумит что-то тяжеловесное.
Троллейбус.
Вот он, шанс на спасение. Память Корсакова молчит по поводу талонов, смарт-платежей или проездных. Мой носитель никогда не ездил на троллейбусах, он не знает, как это должно работать.
Чёрт, опоздаю же!
Давненько не бегал по улицам в таком состоянии.
Тебя будто подстрелили. Теряешь кровь, погружаешься в пограничную мглу и почти не надеешься вытащить свою задницу из этой мясорубки…