— Н-н-не имею чести… — дрожащим голосом пробормотал управляющий.
— Тоже верю! — взмахом тесака чуть не располосовав управляющему глаз и нос, вскричал сморчок. — Не будешь же ты врать старому дядюшке Ранту[1]!
Как его метко прозвали!
— А что ты дал его приятелю? — вкрадчивым тоном шепнул он управляющему в самое ухо.
— Какому приятелю? Я не понимаю, о чем вы! — отворачиваясь от явно не благовонного дыхания дядюшки, выдавил управляющий.
— А вот теперь не верю! — укоризненно сказал тот и… новый пинок заставил управляющего задергаться, как червяка на рыболовном крючке.
— Откуда я могу знать его приятеля, если я его самого не знаю! — простонал он.
— Не прикидывайся глупее, чем ты есть! — последовал новый удар. Дядюшка подождал, пока поскуливающий от боли управляющий перестанет раскачиваться. Цепкие, как крабья клешня пальцы ухватили управляющего за подбородок. — Русский варвар оставил тебе деньги, большие деньги. Золото!
— Не мне, а банку… — пролепетал управляющий.
— Начинаешь соображать! — дядюшка Рант ответу обрадовался. — За деньгами пришел мальчишка. Во-от, вспомнил! Ты мальчишку переодел… — на этих словах лицо его исказилось от злости, жалобно всхлипнувшему управляющему достался новый пинок. — …через черный ход выпустил… — еще пинок. — …еле догнали, хорошо, что он сразу домой побежал… А еще ты ему что-то дал. Вместо золота. Что? Вексель? Чек? Мальчишка тебе что-нибудь говорил? Где он мог его спрятать? Ну? Отвечай!
— Он ничего не говорил! — нож снова метнулся к лицу, управляющий истошно заорал. — Клянусь!
— Что… ты… ему… дал? — процедил дядюшка Рант — воздух со зловещим свистом сочился в дырки меж черными гнилыми зубами.
— Если скажете, он вас тут же убьет. — негромко и очень спокойно сказал мистер Гольцов.
— Заткнись! — брошенный нож сверкнул в свете факела и глухо ударился о каменную стену у самой головы русского секретаря. Брызнула мелкая каменная крошка, нож с лязгом упал на пол. — Еще слово — язык отрежу!
— Как же я ему не скажу? — управляющий судорожно всхлипнул от боли в стянутых веревкой запястьях.
— Верно! Как же ты мне не скажешь, если я тебе вот это шильце в колено воткну! Сквозь все жилочки, сквозь все косточки…
— С проколотым коленом можно жить! — быстро сказал мистер Гольцов.
— Посмотрим… — дядюшка ухмыльнулся, скаля черные пеньки зубов… и не торопясь двинулся к управляющему. Заржавленное шило поблескивало в его руке. Управляющий заверещал — страшно, жутко — и задергался снова, отчаянно пытаясь отодвинуться подальше от надвигающейся на него зловещей фигуры.
Я лишь дрожал, будто… будто пудинг! Я никогда не думал… не подозревал, что в нашей славной Британии! В столице! Может твориться такое! Сейчас проклятый сморчок проткнет управляющему колени и даже если тот не заговорит сразу… у дядюшки Ранта тиски есть. Но что же мне делать? Я же… я же ничего не могу! Я не мистер Гольцов, и вовсе не способен на драку! И я сделал ту малость, на которую был способен. Я… лязгнул дверным засовом. Один раз. И второй.