— А я его приятель, — ответил Аксаков и с неудовольствием отметил, что парни снова переглянулись и направились к нему.
Он был не в мундире, успел переодеться еще в ГУВД, зато табельный «ПМ», конечно же, обязательно взял с собой. Терехов, зная его пристрастие к оружию, иногда шутил, что в постели пистолет заменяет ему девушку. Ну что же, в этой шутке была изрядная доля правды. Рем всегда спал с пистолетом наготове, держа его у изголовья.
— Твой Костян давно уже свалил отсюда, — ответил другой парень. Среднего роста, худой, почти задохлик. Аксаков справился бы с ним одной левой. Тоже в синем комбинезоне, только сверху клетчатая рубаха. — И мы о нем ничего не слышали. А ты иди отсюда, пока цел.
— Ух ты, как невежливо, — усмехнулся Аксаков.
Тут из бокового помещения вышел третий парень. Высокий, светлый и вместо одной кисти обрубок.
У Аксакова екнуло сердце. Неужели это тот, кто нужен? Вот так, сразу наткнуться? Какая неслыханная удача!
— Стоять, милиция! — крикнул он, выхватывая пистолет. — Буду стрелять!
Но однорукий тут же нырнул обратно. Аксаков, памятуя о его любви к стрельбе, отскочил за станок и правильно сделал.
Тут же загремели выстрелы.
После допроса Долевой я отправился домой. Конечно, можно было бы и поехать в ГУВД, куда срочно вызвали Белокрылову в связи с дерзким убийством какого-то таксиста, а еще и по причине обнаружения новых трупов в Ржевском лесу, но я уже устал. Вымотался до предела. Не надо забывать, все-таки у меня сегодня день рождения.
Хотя теперь Белокрылова и Терехов смотрели на меня по-другому. Более уважительно, что ли. Не сказать, что они перестали подозревать меня в связях с Пиковым королем, но, по крайней мере, теперь не думали однозначно, что я якшаюсь с преступниками. Нет, теперь они хотя бы включили мозги и раздумывали, может, я и в самом деле говорю правду.
Впрочем, я уверен, что теперь они никуда от меня не денутся. Слишком уж сильно я увяз теперь во всей этой истории с Пиковым королем
Вот о чем я думал, возвращаясь домой на такси в помятом черном эстрадном костюме и с расстегнутой «бабочкой», которую я небрежно сунул в нагрудной кармашек пиджака. И совсем не думал о том, как теперь справлять свой день рождения.
За окном проплывали улицы вечернего Ленинграда. Фонари, дома, редкие фигурки прохожих. Не менее редкие силуэты машин, припаркованных у обочины. Как же все это странно, похоже на сон. И в то же время я отлично понимаю, что это никакой не сон. Это реальность. И мне теперь с этим жить.
— Приехали, — сказал таксист, остановившись у тротуара.