— А муж с ними не побудет? — задаю очевидный вопрос.
— Нет, он… не сможет.
— Почему? Насколько мне известно, он не обременен работой…
— Максим Георгиевич… — Нервничает Полина, даже голос меняется. — Речь сейчас не о моем муже. Мне нужно будет заранее знать расписание мероприятий, чтобы я смогла сориентироваться с кем оставить детей.
— Хорошо, выдам расписание.
— Спасибо, — тихо произносит Полина и затихает.
— Полина, завтра к обеду я заеду за Вами, пообедаем вместе и обсудим детали.
— Хорошо. Я скину Вам адрес…
— Я знаю Ваш адрес, Полина, — говорю и слушаю тишину в трубке.
— И что Вы еще знаете, Максим Георгиевич? — ее голос даже через телефонную трубку может заморозить.
— Только то, что необходимо для нашего сотрудничества.
— Я к обеду отвезу детей к подруге. Она живет недалеко от Вашего офиса, — Полина замолкает, и в этот раз я не тороплюсь нарушать тишину. — Доброй ночи, Максим Георгиевич.
— До завтра, Полина.
Еще несколько минут я сижу в тишине своего автомобиля и смотрю в темноту ночи. Затем завожу мотор и выруливаю из двора. Домой добираюсь быстро, в такое время пробок нет, дороги свободны. Въезжаю во двор, паркуюсь. Поднимаюсь в городскую квартиру. Завтра будет интересная беседа. Улыбаюсь, глядя на огни города в большое панорамное окно. Ох, Полина Викторовна, что же в Вас такого? Который день не могу из головы выбросить мысли о Вас!
Полина
ПОЛИНА
Мне совсем не нравится то, что творится в моей жизни. Несмотря на то, что выход есть, и путь к нему не слишком тернист, я не могу избавиться от неприятного предчувствия. А еще меня бесит Дима. Я привыкла, что ему нет дела до меня, но дети… Они ведь нуждаются в отце. Хотя Ника уже девочка взрослая и все понимает. Даже когда Дима с ней пытается заговорить, она молчит в ответ. Или просто проходит мимо. Тогда Дима заводится и начинает разбираться со мной, что я плохая мать и не даю должного воспитания его детям. Что они его не уважают и ни во что не ставят. А как нужно относиться к отцу, которому на тебя плевать?
Ближе к трем часам ночи Дима приходит в спальню и со всего маху заваливается на кровать. Он пододвигается ко мне и взваливает свою тяжелую руку мне на бедро. Делать вид, что сплю, получается до того момента, пока рука мужа не забирается под резинку моих трусов, а дыхание не обдает щеку перегаром.
Стараюсь спокойно убрать с себя его руку и отодвигаюсь.
— Не понял, зая, это что за игнор?
— Я устала, Дим, спать хочу.
— Ты каждый день спать хочешь и постоянно устаешь, — недовольно говорит он.
— Может, потому что я работаю почти без выходных?