— А я не хочу с тобой секса, Дима! — выпаливаю я прежде, чем понимаю, что сказала. — Ни секса не хочу, ничего! Давай разведемся!
— В смысле, разведемся?! — он выходит из себя. Подходит ко мне и хватает за плечо так, что завтра однозначно будут синяки. Я стою в брюках и лифчике, рубашку успела снять и держу ее в руке. — Какой, нахрен, развод, Поля? Я не дам тебе развод! Ты не уйдешь от меня! — кричит он.
— Отпусти, Дим, хватит орать! — отвечаю, повышая голос. Он переводит взгляд на мою грудь. Дыхание его учащается.
— Поля, — выдыхает и прижимает меня к себе. Начинает влажно целовать мою шею и плечи. От него опять пахнет пивом, что заставляет меня задержать дыхание. К горлу подступает комок тошноты, пытаюсь вырваться, но хватка у Димы крепкая.
— Я так хочу тебя, Поля… Я так соскучился по тебе… — в перерывах между поцелуями шепчет он. Я изворачиваюсь в его руках и попадаю коленом ему в пах.
Дима матерится и с размаху отвешивает мне пощечину. От неожиданности падаю на пол. Слезы брызгают из глаз, в голове туман, щеку жжет огнем.
— Что ты за сука! Сама виновата! — зло выплевывает Дима и начинает движение ко мне. Я не знаю, откуда во мне берутся силы, я отталкиваю мужа и срываюсь с места. Забегаю в ванную и закрываю дверь на щеколду. Что же делать? Слезы продолжают катиться по щекам, я всхлипываю. В дверь начинает молотить кулаком Дима.
— Поля, не дури! Ты сама виновата! Ну, разве можно говорить своему мужу такие слова? Я вспылил! Давай, открывай!
Я не отвечаю, умываюсь холодной водой и смотрю на себя в зеркало. Вдоль виска начинает опухать. Вот черт, завтра у Мартынова встреча, а я с фингалом! А день так прекрасно начинался! Достаю из кармана брюк мобильник. Кому позвонить не имею понятия. Ольку тревожить не буду, она не сможет найти управу на Диму, тем более он пьян. Всхлипываю, жалея себя. Экран телефона загорается, звонит Мартынов. Господи, какой стыд. Еще не начала работу, а уже подвела его. Поднимаю трубку, ничего не говоря.
— Полина, я на счет завтра хотел уточнить…
Всхлипываю, не могу ничего сказать. Зачем я вообще ответила на вызов.
— Полина, ты что там, плачешь что ли? — он осторожно спрашивает, а у меня начинается настоящая истерика. — Полина! Поль! Что произошло, — в его голосе беспокойство. — Поля, ты где? Что случилось? Не молчи! Где ты?
— Я дома, — выдавливаю из себя слова и всхлипываю вновь.
— Поль, никуда не уходи, я еду… — он завершает вызов, а я думаю про себя, ну куда я могу уйти? Как же жалко я сейчас выгляжу… Тушь растеклась по щекам, нос распух. Меня опять накрывает истерика, но реву беззвучно, оседая на мягкий коврик перед раковиной. Дима продолжает барабанить в дверь, но я не отвечаю, и он говорит что-то вроде: «Ну и сиди там дальше, истеричка б…ть», и в последний раз чем-то шарахнув по двери, уходит. Я слушаю его отдаляющиеся шаги и немного успокаиваюсь.