Страсть принца (Волк) - страница 17

Дверь от­кры­ва­ет­ся. На по­ро­ге по­яв­ля­ет­ся по­жи­лая жен­щи­на.

— Ва­ше Ве­ли­че­ст­во, — скло­няю го­ло­ву, — не знал, что это вы. Рез­ко из­ме­нил тон на бо­лее снис­хо­ди­тель­ный и поч­ти­тель­ный.

— Ни од­на ду­ша не по­тру­ди­лась до­ло­жить, — уже бо­лее воз­му­щён­но зая­вил я.

— Пре­кра­ти па­яс­ни­чать. Ни к че­му свет­ские при­ли­чия.  Брось, — гром­ко го­во­рит ко­ро­ле­ва-мать. – Я при­шла ни­как долж­но­ст­ное ли­цо.

— А как кто? — спра­ши­ваю с до­лей сар­каз­ма.

— Как мать, — вы­ды­ха­ет она, — ко­то­рая обес­по­кое­на по­ве­де­ни­ем сво­его не­пу­тё­во­го сы­на.

– По­нят­но, –рас­те­рян­но раз­во­жу ру­ки в раз­ные сто­ро­ны.

Моё ли­цо при­ни­ма­ет рас­те­рян­ный вид, вы­со­ко под­ни­маю бро­ви и ши­ро­ко рас­кры­ваю гла­за.

– Что уди­вил­ся? – не­до­воль­но спра­ши­вать ко­ро­ле­ва Ка­ма­лия и при­са­жи­ва­ет­ся на ди­ван.

Она су­ро­во смот­рит на ме­ня. Пре­зре­ние и не­до­ве­рие чи­та­ет­ся в её гла­зах.

– Ма­ма, – об­ра­ща­юсь к жен­щи­не. – Что те­бя за­став­ля­ет счи­тать, что я не­пу­тё­вый сын ве­ли­кой ко­ро­ле­вы? – не удер­жал­ся и с иро­ни­ей про­из­нёс во­прос.

– Ты сно­ва со­вер­ша­ешь не­про­сти­тель­ную ошиб­ку. Те­бя опять окол­до­ва­ла не­дос­той­ная де­ви­ца, – со­кру­ша­ет­ся мать, ак­тив­но и гра­ци­оз­но жес­ти­ку­ли­ру­я. – Как мож­но, во­об­ще, бы­ло вновь свя­зать свою жизнь, – по­ка­ча­ла от­ри­ца­тель­но го­ло­вой и по­­м­ах­а­ла вее­ром пе­ред ли­цом. – Нет, по­ка не свя­зать, но пусть в свою жизнь, эту не­вер­ную!

– Ма­ма, про­шу, вы­би­рай вы­ра­же­ния,  – ува­жи­тель­но, но дос­та­точ­но, су­ро­во от­ве­тил я на ре­п­ли­ки ма­те­ри.

Не­мно­го сжал ру­ки в ку­ла­ки и хо­лод­но до­ба­вил, – это моя жизнь и толь­ко мне ре­шать, ка­кая жен­щи­на бу­дет ря­дом со мной. Кро­ме то­го, пре­ж­де я так­же не ошиб­ся с вы­бо­ром и счи­таю, что Ан­на бы­ла дос­той­ной же­ной. По­это­му про­шу те­бя, про­яви ува­же­ние к её свет­лой па­мя­ти.

– Дос­той­ная жен­щи­на. Бес­плод­ная слов­но пус­ты­ня! Од­но­му Ал­ла­ху, из­вест­но, за ка­кие гре­хи её так про­кля­ли бо­ги.

Сло­ва ма­те­ри боль­но уда­ри­ли по серд­цу, её фра­за о мо­ей же­не бы­ли аб­со­лют­но не­спра­вед­ли­вы.

— Не ве­рю! Пре­одо­ле­ла. Мо­ло­дец, —  тор­же­ст­вен­но вос­кли­цаю я.

Не ус­пе­ваю отой­ти от за­бо­ра, как слы­шу в но­чи муж­ской го­лос.

— Мыш­ка-ма­лыш­ка, — не го­во­рит, ры­чит он, — за твоё не­по­слу­ша­ние бу­дешь на­ка­за­на.

По­во­ра­чи­ваю го­ло­ву и ви­жу Ар­ма­на.

Злой. Страш­ный. Не­пред­ска­зуе­мый.

Не мо­гу кон­тро­ли­ро­вать се­бя.