Запустив руки в волосы, отхожу от Марины настолько, насколько позволяет крошечная подсобка с несколькими стеллажами и инвентарем. Места здесь мало, а потому я почти сразу улавливаю ее пьянящий запах, который всегда действовал на меня как-то странно.
— Глеб, — она подходит ближе и кладет руку мне на плечо, — мы не можем быть вместе. Я хочу, безумно хочу, но ты же понимаешь. — И смотрит на меня так искренне, что внутри рвется какая-то струнка.
По всей видимости, именно та, которая отвечает за здравый смысл, потому что я поворачиваю к Марине голову и смотрю на ее растерянный взгляд. На пухлые, манящие к себе губы, на глаза, излучающие тонны искренности, и на руку, которая все еще не пропадает с моего плеча.
— Нет. — Марина понимает мой взгляд без слов.
Я лишь скалюсь ее отказу. Раньше нужно было думать, когда подходила ко мне, обдавала своим ароматом и касалась меня горячей рукой, а еще смотрела так, что одним взглядом разрешила едва ли не все.
— Да пофиг, — произношу я и перехватываю ее руку своей.
Переплетаю наши пальцы и толкаю Марину к стене. Не давая ей опомниться, обхватываю рукой за затылок, вынуждая поднять голову и посмотреть на меня. Я вижу, как она сглатывает. Смотрит на меня с одним-единственным желанием, горящим в глазах, жаждет того же, чего и я.
Незамедлительно пользуюсь немым предложением, касаюсь ее подбородка, провожу пальцем по нежной коже лица, собирая остатки пудры, и склоняю голову ближе. Впиваюсь поцелуем в ее сладкие губы, раздвигая их языком, и тону в сладком вкусе, смешанном с горечью, потому что это неправильно. Так я только обоим делаю хуже: и себе, и ей. Но мы чертовски долго держались, несколько недель выдержали вдали друг от друга, а сейчас сорвались.
Я сорвался, не она.
Марина выстроила четкие границы: не встречаться за семейным столом, ездить в университет по отдельности, не разговаривать в перерывах между парами, держать нейтралитет. И я держался, пока не увидел этого коня рядом с ней. Не смогу я ее отдать другому, не смогу, черт возьми, спокойно стоять и смотреть, как ее кто-то трогает, обнимает, целует, касается ее волос в нежном жесте.
— Да что с тобой, Царев? — Она отталкивает меня.
Правильно делает, потому что сам я уже ничего не могу сделать.
— Я не могу, — хрипло говорю ей, — не могу видеть тебя с кем-то.
— Придется, Глеб, — то ли с тоской, то ли с обреченностью произносит Марина. — Мы не будем вместе.
— Но ты же что-то чувствуешь ко мне.
Ведь чувствует, я же знаю. Вижу это по ее отзывчивости, по тому, как трепетно она отвечает на поцелуи, как робко касается моих плеч, не отталкивая, а, наоборот, притягивая. Не могу оставаться безразличным и хочу, чтобы она тоже призналась. Пусть скажет, и я придумаю что-то, чтобы убедить ее быть вместе. Уедем куда-нибудь, начнем другую жизнь.