— Слушай сюда. Дело срочное. Сегодня состоится ритуал. Местные сатанисты будут призывать демона. Имя не скажу. Один хрен не выговоришь.
— Какие, блет, сатанисты? — недовольно поинтересовался Верша.
— Обычные. Припрут ребёнка к своему алтарю, растянут, прирежут и кровью пентаграммы рисовать будут. Всё это с песнями, танцами и оргиями. К оргии я бы и сам присоединился. С танцами и песнями тоже не против, но вот демон, который сожрёт минимум половину участников, всё испортит.
Берсерк недоумевающе хлопнул глазами.
— Откуда тут сатанисты?
— Они тут были всегда. Место удобное, таких, как ты, мало. Никто не мешает, — пожал плечами Кнауф.
— Мне их порубить надо?
— А что толку? Эти сдохнут — придут другие. Всех не перебьёшь. Надо действовать по-другому.
— Это как?
— Ты убьешь демона, — продолжая скрипеть кроватью, пояснил хлыщ.
— Не туда! — прошипел медальон от двери голосом Верши.
— Я убью? — вылупился берсерк.
— А что? Он всего сто двадцатого уровня. Делов — раз плюнуть!
— Да ты охренел, дядя!!! Я сам тридцать пятого! — возмутился Верша. — Как я его...
— Очень просто. Вот этим топориком! — показал ему белоснежный топор Кнауф, который вытащил из-за пояса. — Один удар. Больше не надо.
— Эт че?
— Это как раз для демонов. Одноразовая хреновина, которая его однозначно грохнет.
Верша недоверчиво уставился на топор, а затем на хлыща.
— Чёт дурно пахнет.
— О, поверь, там так будет тухлыми яйцами вонять и мертвечиной, что сейчас для тебя просто райские ароматы!
— Ох! Не туда! — снова активизировался амулет под мерный скрип кровати.
— Да ладно тебе! Знаю, на первый взгляд выглядит стрёмно... Да и на второй тоже, но кто не рискует, тот не пьёт шампанского!
— Чего не пьёт?
— Вино с пузырьками.
— Понял... Три золотых, — рубанул Верша, внимательно следя за реакцией нанимателя.
— Три... Ладно. Пусть будет три золотых.
— Деньги вперёд!
— А у тебя харя не треснет? — возмутился Кнауф. — Одну! Остальное после работы!
— Идет! Когда и где?
— Сегодня ночью. В подвале местного приюта для бездомных детей.
— Твою мать! — подскочил Верша.
***
— Бэк где? — хмуро взглянул на настоятеля спросил берсеркер.
В руках он сжимал бумагу, полученную у главы канцелярии — того самого кудрявого седого старичка.
— Приёмный день окончен, — строго произнесла женщина в серой рясе. — Приходите завтра. Мы решим все проблемы.
— Ты меня, видать, не так поняла, — процедил Верша, за спиной которого стоял стражник с недовольным лицом и шкатулкой, в которой хранилась печать для регистрации документов.
— Приёмный день. Окончен, — жестко отрезала она.