- Руки помыть знаешь где, - фыркает Керефов, с видимым облегчением бросая сумку на каменный пол и стягивая кроссовки с ног без рук, а просто наступая себе на пятки.
По Дамиру видно, что он, наоборот, расслабился, оказавшись наконец дома, от него буквально прет вальяжностью и спокойствием, которых так не хватает.
- Да, спасибо, - отзываюсь я, разувшись, и направляюсь в ближайшую ванную.
- Голодна? - доносится глухое с конца коридора.
- Ну так...Что-нибудь бы съела...
- Могу омлет сделать, с помидорами любишь?
- Ок, - смотрю на себя в зеркало, пока мою руки, ловлю лихорадочный светящийся взгляд.
Постепенно спокойствие приходит. Расслабление. Помогают такие естественные, обычные звуки, доносящиеся с кухни. Как Дамир открывает кран и льется вода, хлопок дверцы холодильника, нож стучит по доске, шкварчание сковородки, звук разбивающихся яиц, запах готовящейся еды постепенно ползет по квартире и щекочет нос. Почему-то именно эти ароматы приводят меня в равновесие окончательно, и я, закрыв кран, спокойно отправляюсь к Дамиру на кухню.
Здесь тоже все, как я помню. Дамир опять включил только нижнюю подсветку над рабочей поверхностью, и вся кухня тонет в уютном полумраке, создавая интимную атмосферу, а за панорамными окнами во всю стену мигает желтыми огнями раскинувшийся центр города. Завораживающая картина, не способная оставить равнодушным никого.
- Салат порежешь? - косится на меня Дамир, пока достает из одного из верхних ящиков бутылку белого вина.
- Да, давай. Почему не дедушкин коньяк? - улыбаюсь, наблюдая за ним.
- Он только для взятия крепости, а не мирных переговоров, - изрекает Дамир, и вокруг его черных глаз собираются лучиками ехидные морщинки, - Овощи в холодильнике.
- Хочешь сказать, что эта крепость уже пала? - фыркаю я, доставая листья салата, мягкий сыр и огурцы.
- И не раз... - Дамир ставит передо мной высокий наполненный бокал на тонкой ножке.
Подносит свой и мы чокаемся, смотря друг другу в глаза. Всего лишь миг, после которого Керефов отворачивается, переключаясь на омлет, но мне от этой секунды жарче, чем от глотка алкоголя.
Принимаюсь за салат. Нож неровно стучит по дощечке, разгоняя тишину между нами. Кошусь на Дамира, который режет красный лук. У него выходит гораздо резвее, чем у меня - я вообще не очень хорошо готовлю... Кажется, Дамир это тоже понимает, потому что в какой-то момент отнимает у меня дощечку и вместо ножа всовывает в руки бокал, решив все доделать сам. Мне ничего не остается, как облокотиться задницей на столешницу и медленно цедить вино, наблюдая за Керефрвым.